*Взрыв. Безжалостный, уничтожающий каждую частицу сознания. Безумный, огненный вихрь страсти. Кости ломятся от соблазна, желания. Спелые гроздья наслаждения набухают. Сердце бьётся сильнее. Но кровь... Она становится вязкой, сбивается комочками в венах. И вот набухшие до предела гроздья начинают лопаться. Сначала одна, потом вторая. Но уже не до счёта. Тело бьётся в конвульсиях. Любой школьник, неистовый марионеточник, в руках которых тряпичная кукла на ниточках, не смогли бы выразить в своих тёмных действиях эти судороги, пляски смерти и утоления голода. Пусто. На месте взрыва осталась воронка. Обугленное тельце внутри, румяные щёки снаружи. В животе урчание - хочется продлить эти сладкие минуты насыщения. Но сил нет. Нет и желания. Хочется чего-то нового. Хочется тайны. Мании. Паранойи. Сумасшествия. Хочется приставить дуло пистолета к раскрытому сочному рту и нажать на холодный, приятный на ощупь курок. А на стенах появятся творения неловкой, но твёрдой руки, одноразового художника. Но цена этой картине будет вся жизнь. Жизнь и смерть. Капельки засохнут, а потом начнут потихоньку испаряться. В комнате пойдёт кровавый дождь. И вот, на полу останется лишь один след, лишённый кровавого проклятия искусства и страсти. Один след. Чистый, но не белый. След человека. След мечтателя. След жизни. И это прекрасно.*