Обузой стало сплетенье букв,
Но Мойра вденет вдруг нить в иголку,
Наметив шелком на глаз судьбу.
Моих триумфов и бед источник,
Привыкший спорить и подстрекать,
Выводит ловко по ткани строчки,
И вслед за ними спешит строка.
Как ни пытайся - исход плачевен:
Ни в лад, ни в рифму опять куплет.
Ей лишь бы странствий да приключений,
А мне бы - кресло и теплый плед.
Мне б лучше греться в воде стоячей,
Чтоб без излишеств и без затей.
А ей бы, шалой, цвета поярче,
Не хочет верить: глаза не те.
Год завершают, отбив, куранты,
Вновь в путь со старта, и время - ноль.
Прошу: "Будь все же поаккуратней.
Мне жизни нЕ дали запасной".
Не отличаясь от многих прочих,
Как белка бегаю в колесе.
А Мойра снова в ответ хохочет,
Ей этим летом в июле семь.
26 января 2011 г.
