От мрачных мыслей в душе прогоркло, Обузой стало сплетенье букв, Но Мойра вденет вдруг нить в иголку, Наметив шелком на глаз судьбу. Моих триумфов и бед источник, Привыкший спорить и подстрекать, Выводит ловко по ткани строчки, И вслед за ними спешит строка. Как ни пытайся - исход плачевен: Ни в лад, ни в рифму опять куплет. Ей лишь бы странствий да приключений, А мне бы - кресло и теплый плед. Мне б лучше греться в воде стоячей, Чтоб без излишеств и без затей. А ей бы, шалой, цвета поярче, Не хочет верить: глаза не те. Год завершают, отбив, куранты, Вновь в путь со старта, и время - ноль. Прошу: "Будь все же поаккуратней. Мне жизни нЕ дали запасной". Не отличаясь от многих прочих, Как белка бегаю в колесе. А Мойра снова в ответ хохочет, Ей этим летом в июле семь.