Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 337
Авторов: 0
Гостей: 337
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Океан
На шее моей висит долговой хомут — на это довольно много своих причин. Она видит меня как-то плоско, и почему мне кажется, не находит моих глубин? Или вовсе не ищет. Неважно: одна беда. Мне ночами чудится море, из берегов выходящее, и, бегущая по волнам, я не чувствую отяжелевших своих оков. И я просыпаюсь снова, чтоб снова жить, проходя по тем же знакомым чужим следам, в каждой клеточке напряжённых своих жил ощущая ток, текущий по проводам, ток, которым пропитан весь город, его сон, ток, который приносит всем волшебство дел, ток, который материален и невесом, словно кто-то тяжёлый когда-то его пел.    
И я узнаю наш домик по голосам, и я каждый день готовлю простой обед.. Но стоит ей исчезнуть на два часа, как мир теряет весь свой привычный цвет, но стоит ей уехать/уйти/уплыть, как в горле вмиг застревает горчащий ком — она возвращается, дарит мечты, цветы — я вновь превращаюсь в тех, кто всегда ведом. Иногда мне хочется бунта — вести самой, вести за собой войска, просчитать состав, но я остаюсь травой под её ногой, но я прохожу за ней по её местам. И я каменею напрочь в стальных руках. Приручать истерично строптивых — её удел. Я молилась, наверно, всё время не тем богам, изучая тысячи собранных теорем, доказать которые правильно не могу. За окном начинается новый январский день, освещая чьи-то следы в молодом снегу. Я же всё-таки больше, чем просто чужая тень. Я же больше, чем яркий проблеск среди других, я же больше и глубже, чем ржавая цепь замка.
Это просто больной, приручённый, внезапный стих о больных, приручённых, запутавшихся волках.
© Океан, 18.01.2012 в 02:35
Свидетельство о публикации № 18012012023531-00249785
Читателей произведения за все время — 65, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют