ветры предчувствия бездны.
Ты – колыбель качай во сне -
розовый парус надежды.
Нет, не войти в чужие сны –
сонны святые скрижали.
Теплых дождей не моли, не жди –
глянь, Гольфстрим, остывает.
Но… ты зажги свою свечу
и… загадай желанье.
Раз… и сомнутся точки оси
во временном страдании.
Перегорит, перетрется боль,
лето сместится в сторону,
посеребрит и выбелит роль
мудростью наши головы.
С белой пыльцой и ты взлетишь –
в мир, где тепло и зерна.
Ты – мотылек… Ты – летишь на свет,
чувствуя вечный голод…