Свили гнездо в предрассветной тьме ветры предчувствия бездны. Ты – колыбель качай во сне - розовый парус надежды. Нет, не войти в чужие сны – сонны святые скрижали. Теплых дождей не моли, не жди – глянь, Гольфстрим, остывает. Но… ты зажги свою свечу и… загадай желанье. Раз… и сомнутся точки оси во временном страдании. Перегорит, перетрется боль, лето сместится в сторону, посеребрит и выбелит роль мудростью наши головы. С белой пыльцой и ты взлетишь – в мир, где тепло и зерна.
Ты – мотылек… Ты – летишь на свет, чувствуя вечный голод…