Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 276
Авторов: 0
Гостей: 276
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Инесса
Земля, земля, поля, луга,
Озера, реки.
Леса, дремучие леса,
Дома-калеки.

Дорога, языком диковинного зверя, пробует облака, по пути слизывая машины. По обеим сторонам этого огромного языка, как зубы старого человека, чернеют дома брошенных деревень.
Я направляюсь на машине к своей подруге, вернее туда, где она родилась, где остались жить еще люди, которые не изменили своей земле.
Наматывая дорогу на колеса, машина летит сквозь левитановские картины. Дубы, сосны, березы, как люди, подняли свои ветви-руки к небу, прося о пощаде. Как на карусели, бегут мимо глаз поля, сельськие домики, необычайной постройки - в сруб. Колодцы-журавли, разглядывающие себя в застояшейся воде, столбы с аистиными гнездами, сгоревшие остовы деревяных, когда-то счастливых домов, где зажигательная музыка созывала во двор всех жителей, разделить с ними счастье любви - свадьба, рождение новой жизни.
Теперь же на дорогу, невидящими глазами, уставились коровники, как бы присевшие на время отдохнуть после тяжелой работы, да и умерли навсегда, забытые, заброшенные всеми.
Осень. Вечереет. Редко по дороге встречаются дома-обитаемые. Из окон тускло-угнетающе плывет на дорогу желтый свет, теряясь в темноте. Люди бросили эти места, где для них пели соловьи, плескалась рыба в озерах. "Не верится, - говорит моя подруга,-что здесь звучал детский смех, играла музыка, а впереди в жизни ожидало столько интересного".
Увы, сейчас ничего уже не осталось. Все больше людей бросают свои земли и идут, едут искать счастье в переселенных городах, где их совсем никто не ждет. Дышат газами, едят продукты сомнительного качества. И все это тоже не приносит им радости.
И так, через четыре часа езды мы на месте. Разминаем ноги. Входим в дом мимо сарая, где, городскому человеку ударяет в нос запах коровы, молока, сухих трав и разливается по телу тепло от улыбок хозяев. От предложенного борща отказываюсь. Крынка молока с куском черного хлеба, испеченного тут же в печи взбадривает. Но потрескивание сухих поленьев, жар, размаривает и усыпляет. На улице чернота. Хотя всего шесть часов вечера. Только луна, да звезды освещают все еще живое село.

© Инесса, 24.12.2011 в 10:42
Свидетельство о публикации № 24122011104207-00246466
Читателей произведения за все время — 25, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют