И напустилась на меня
тоска
И ожидание подобно
смерти.
Где мне найти тебя, мечта,
Поведай, как тебя обрЕсти. Искаженье кривых зеркал
Не сравнится с кривыми
душами.
Я тебя лишь одну искал
В отражении чувства
жгучего. Не сравнится ни с чем
печаль,
Разве что с залихвастою
осенью.
Льются ливни внутри.
Ноябрь. На пороге декабрь с
проседью.
Дуб прогнивший
столетьями ждал
Перелётную птицу
спасения. Но не в том он краю
расцветал.
И мечта его впала в
забвение.
А любовь, словно грифель
простой, Исписалась в руках всего
мира.
А печальная участь с
тоской
Прочернилина вся у
Шекспира.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 80
Авторов: 0 Гостей: 80
Поиск по порталу
|