И напустилась на меня тоска И ожидание подобно смерти. Где мне найти тебя, мечта, Поведай, как тебя обрЕсти. Искаженье кривых зеркал Не сравнится с кривыми душами. Я тебя лишь одну искал В отражении чувства жгучего. Не сравнится ни с чем печаль, Разве что с залихвастою осенью. Льются ливни внутри. Ноябрь. На пороге декабрь с проседью. Дуб прогнивший столетьями ждал Перелётную птицу спасения. Но не в том он краю расцветал. И мечта его впала в забвение. А любовь, словно грифель простой, Исписалась в руках всего мира. А печальная участь с тоской Прочернилина вся у Шекспира.