Я стал дождём, холодным и немым.
Ещё вчера я ветром был свободным
и, с детства будучи душой неутомим,
не склонен к состояньям переходным.
Ещё вчера казалось, что не жду
от жизни я подвоха, что усталость
меня не вспомнит. Но догадка, мол, к дождю -
пророческой сегодня оказалась.
И вот я дождь. Печален, одинок,
по улицам брожу. Кругом седая
пора осенняя, и шепчется у ног
листва, с продрогших клёнов облетая.
О господи, зачем я стал дождём?
Зачем тоске объять меня дал повод,
неосторожностью отроческой ведом
в уныния хмельного тёмный омут?
Я знаю: завтра в солнце превращусь
и будут нипочём мне грязь и слякоть.
Пока же дождь я и поэтому грущу.
Я стал дождём, а значит - время плакать…
Ноябрь 1996