Пёс на цепи. Промозглая погода
Перебирает старые пожитки
День ото дня. Стокая год от года,
Цедило время счастье сквозь потери.
Скрипела скрипка. Листья опадали.
Сомнительное было что-то в вере -
Её совсем не в муках зачинали,
А привлекали в рекруты насильно:
Там на плацу, творившие порядок,
Смотрелись полировано и стильно,
Как бровки между огуречных грядок.
Скрывалось солнце. Набегали тучи,
А ветер, их сдувая безвозвратно,
Хотел казаться, может быть, и круче,
Но выглядел достойно и опрятно.
Его в округе дружно принимали,
Лишь мёртвые, наглея, голосили,
Что их в дому дощатом - обокрали
И все пожитки до дыры пропили.
