Дощатый дом. Береза у калитки. Пёс на цепи. Промозглая погода Перебирает старые пожитки День ото дня. Стокая год от года, Цедило время счастье сквозь потери. Скрипела скрипка. Листья опадали. Сомнительное было что-то в вере - Её совсем не в муках зачинали, А привлекали в рекруты насильно: Там на плацу, творившие порядок, Смотрелись полировано и стильно, Как бровки между огуречных грядок. Скрывалось солнце. Набегали тучи, А ветер, их сдувая безвозвратно, Хотел казаться, может быть, и круче, Но выглядел достойно и опрятно. Его в округе дружно принимали, Лишь мёртвые, наглея, голосили, Что их в дому дощатом - обокрали И все пожитки до дыры пропили.