Осень, танго сплясавши, уходит.
Я сижу на скамеечке, щурюсь.
Вот уж грусть – тоскливая дурость.
Тяжесть в сердце… там ведь душа?
Я, заплакав, спрошу у бомжа:
«Есть ли мера в прекрасном, отец?»
«Угости сигареткой. Конец,
Вот, что есть, я скажу тебе так!
Ты, сынок, дал еще бы пятак.
Мне осталось недолго страдать,
Ну а ты не тоскуй, твою мать!»
Первый снег не бывает последним…
Жизнь – поездка, куда мы приедем?
Я дождусь на скамеечке ночь.
Мне ты, осень, тоску не пророчь!