Смотрю в окно. Машины, словно в виртуальном бытие, несутся, пересекая время. Кто-то находит счастье меж островов дней. Кто-то теряет его, теряя всякое сожаление. «Эй, прохожий! Ты ничего не забыл там, где был счастлив полчаса назад? Думаешь, что пройдя путь, не пожалеешь о том, что дальше не сможешь пройти его вновь?» - кричит вдогонку странная осень. «Ерунда», - подумаешь ты и через годы станешь листать альбом воспоминаний, покрываясь незавидной сединой... если вдруг не войдёт она снова в твою жизнь и не подарит тебе того солнца, которое согревало будни и освещало накопленный багаж твоего внутреннего бардака.
О да! Только она знает, только она чувствует, как подарить тебе свет. «Любовь моя, нам хорошо вместе. Но только от нас зависит, как сохранить это чувство, эти дни и ночи. Только мы знаем, как сделать их ярче», - шепчет она ему и смотрит в его самонадеянные глаза. Хлопает дверь — и взрывается сердце на миллионы стекающих холодом слёз. За пять секунд перед его глазами пронеслась их последняя встреча: последние ласки, слова, поцелуи...
Он вспоминал, как в тот вечер она прятала взгляд за отсутствием скромности в одежде: глубокий разрез открывал ажурные чулки, а вычурное декольте манило своей откровенностью. Сигарета дрожала в её руке, тысячи сомнений сотрясали разум, и вся обыкновенность дня отталкивала и напрягала. Её губы повторяли её мысли. Она больше не боялась сказать то, о чём думала. Она больше не думала о том, как бы не упомянуть того, что может задеть его мужское самолюбие. И больше всего на свете ей хотелось в тот момент покинуть его мир. Покинуть навсегда и сделать это как можно быстрее.
Она вернулась на секунду, чтобы сосканировать его мольбу остаться. «Поздно, дорогой, слишком поздно ты пришёл за мной», - жёстко сказала она, выбросила сигарету, поцеловала его в лоб и в последний раз стукнула дверью.
В последний потому, что он побежал на стук хлопнувшей двери. Он кричал любимой женщине вслед, пытался задержать ускоряющие ход шаги, держал в зубах своё сердце и бежал ещё быстрее, чем вся его жизнь, пронёсшаяся перед ним за пять минут… И… он догнал её, пообещал сделать её жизнь прекрасной и сделал это! А она больше никогда не прощалась с ним надолго, тем более навсегда...
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 507
Авторов: 0 Гостей: 507
Поиск по порталу
|
Автор: Виктория Червякова
© Виктория Червякова, 12.11.2011 в 19:30
Свидетельство о публикации № 12112011193050-00240524
Читателей произведения за все время — 78, полученных рецензий — 2.
Оценки
Оценка: 5,00 (голосов: 1)
Рецензии
Лорд-с, 07.12.2011 в 13:29
Вот это холодок да с резким потеплением! Прекрасно, Викуля, в таком же духе!
Виктория Червякова,
07.12.2011 в 20:32
Ты это только сегодня прочитал? Рада, что вызвала такие эмоции. Благодарю за одобрение.
Артур Сіренко, 20.04.2022 в 16:14
Интересный текст! Современно.
Успехов! Поздравляю с Днем рождения! Это произведение рекомендуют |