Было холодно мне на ветру.
Лучше было укутаться шалью,
Мы прощались с тобой поутру.
Напоила тебя я печалью,
Ты не смел мне и слова сказать.
Так был горд, молчалив изначально,
Я же – стала тебя упрекать.
Ты спускался по лестнице быстро,
Как и я, не касаясь перил,
Но помчалась я следом, как выстрел.
Вдруг, так резко… меня перебил:
«Ты не стой на ветру, дорогая,
Слишком холодно. Ветер звенит.
Возвращайся к себе. Убегаю.
Ты не плачь. Знаешь, сердце болит».
Стихотворение Анны Ахматовой:
http://www.stihi-rus.ru/1/Ahmatova/147.htm
