Песок струится ручейком сквозь пальцы,
Пока ты танцуешь в острове лунного света
Вокруг нас море глаз. Страдальцы
Их печальная песня начата и не спета
В облаке дыма от их одиноких костров
Я вижу формы, которые мы принимали
Нам не к чему больше черный покров
Нам не к чему больше их золотые скрижали
Я давно уже умер и, кажется, вновь не родился
Я захлебнулся эфиром, сидя на облаке
Мой образ с твоим давно уже слился,
Напоминая закатные всполохи.
Стоит ли вновь мне примерить те пестрые грани,
Которые мне так давили на душу всегда?
Смогу ли я вылечить форму и все ее раны,
Если учесть, что все формы по сути вода?
В единстве со всем чем был я и другие во все времена
Все те дни, пока между ними ведется война
И границы прочерчены яркой полоской без цвета
Ты слышешь песню, за время Вселенной не спетую
Вечную, Напоминающую запах ветра
И образ всего, что было соткано кем то.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 67
Авторов: 0 Гостей: 67
Поиск по порталу
|
Автор: Мустафин Искандер
© Мустафин Искандер, 22.10.2011 в 17:24
Свидетельство о публикации № 22102011172400-00237465
Читателей произведения за все время — 9, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |