Песок струится ручейком сквозь пальцы, Пока ты танцуешь в острове лунного света Вокруг нас море глаз. Страдальцы Их печальная песня начата и не спета В облаке дыма от их одиноких костров Я вижу формы, которые мы принимали Нам не к чему больше черный покров Нам не к чему больше их золотые скрижали Я давно уже умер и, кажется, вновь не родился Я захлебнулся эфиром, сидя на облаке Мой образ с твоим давно уже слился, Напоминая закатные всполохи. Стоит ли вновь мне примерить те пестрые грани, Которые мне так давили на душу всегда? Смогу ли я вылечить форму и все ее раны, Если учесть, что все формы по сути вода? В единстве со всем чем был я и другие во все времена Все те дни, пока между ними ведется война И границы прочерчены яркой полоской без цвета Ты слышешь песню, за время Вселенной не спетую Вечную, Напоминающую запах ветра И образ всего, что было соткано кем то.