октябрь истёк, восторга не навеяв…
Не высказать лесов как Фрост, и хворо-
стом – не хрупать по лесам. Аллеями,
бульварами гуляю, коль угодно
наречь так беготню меж очагами:
где выжжен газом кислород, и сходно
в них всё до тонкостей: точильный камень –
есть на квартире съёмной, да такой же
в чужом жилище, где я слишком частый
пришелец, где уж не Андреем, Мойшей –
кажусь, утратив чувство государства,
а с ним гуртом приятные безделки,
чем дорожит осёдлый земледелец.
На час назад мы переводим стрелки,
всё стерпят жернова наручных мельниц!
И легче мысли, и душа. Кумиры -
теперь мои – те оселки из камня.
Сотрут меня.… А новосёл квартиры
отправит молча Фроста хворост - в пламя.