Пером, добытым из крыла индюшки;
И тот, кто пишет в стол, диван, буфет,
Кто их сиятельство Хвостов, и – некто Пушкин.
Иной за муз встаёт под пистолет,
А кто-нибудь за них жуёт ватрушки,
Тому приносят музы горний свет,
А этому – они взобьют подушки.
В былые, да и наши времена,
О, сколько соискателей у Славы,
Дерзающих её щедрот вкусить.
Но как-то умудряется она,
Вникая в их катрены и октавы,
Плевел и зёрна точно разделить.