Бывает, иногда накатит,
И я звоню Тате,
И будто снова в марте,
Пригласишь на пати,
И давай ебать их…
Мать их…
Потом ползёшь до кровати,
И вроде пора засыпать бы,
Но вспоминаешь о Кате…
И слёзы по щекам катят.
Наверно в сотый раз твердишь «хватит»,
Пора убрать бардак на хате,
Скупаться, а перед тем посрать бы,
Но тут звонок в дверь: «здрасте»,
В обносках гламура стоит Настя,
Я тупо смотрю на её прелести,
Звучат фразы лести…
И всё решается на месте…
Обида, боль…
Бывает иногда, накатит…
У каждого свои понятия,
Окружающего мира восприятия…
Другая тема звучит по радио,
Там типа не успел обрюхатить,
И уже пришли другие сватать,
Он уже год как купил ей платье,
Хотя вы лишь как два дня в разладе.
А мама отворачивает взгляд при встрече,
Бросаясь стандартными фразами из архива речи.
Отец её косо смотрит в зону печени,
Поучая истинами вечными.
И как будто не было тех встреч,
Когда домой ты возвращалась далеко за вечер,
Когда горел над нами путь млечный,
Ты прижималась ко мне плечиками,
И мы становились птичками…
По сути, итог уже начерчен,
И красное вино уже не лечит,
Я медленно задую огарок свечки,
В конце цитата: «Аривидерчи».
22.12.2009