Обида, боль… Бывает, иногда накатит, И я звоню Тате, И будто снова в марте, Пригласишь на пати, И давай ебать их… Мать их… Потом ползёшь до кровати, И вроде пора засыпать бы, Но вспоминаешь о Кате… И слёзы по щекам катят. Наверно в сотый раз твердишь «хватит», Пора убрать бардак на хате, Скупаться, а перед тем посрать бы, Но тут звонок в дверь: «здрасте», В обносках гламура стоит Настя, Я тупо смотрю на её прелести, Звучат фразы лести… И всё решается на месте… Обида, боль… Бывает иногда, накатит… У каждого свои понятия, Окружающего мира восприятия… Другая тема звучит по радио, Там типа не успел обрюхатить, И уже пришли другие сватать, Он уже год как купил ей платье, Хотя вы лишь как два дня в разладе. А мама отворачивает взгляд при встрече, Бросаясь стандартными фразами из архива речи. Отец её косо смотрит в зону печени, Поучая истинами вечными. И как будто не было тех встреч, Когда домой ты возвращалась далеко за вечер, Когда горел над нами путь млечный, Ты прижималась ко мне плечиками, И мы становились птичками… По сути, итог уже начерчен, И красное вино уже не лечит, Я медленно задую огарок свечки, В конце цитата: «Аривидерчи».