а я всё отчаянно помню твой запах пряный.
Я сладкую в парке у дома любила вату
и профиль твой тонкий-тонкий, почти стеклянный.
Мои заострились скулы и пахнут морем,
а ночью в твоей постели целуют плечи.
Мой Кай театральный, ты знаешь, как пахнет - горе?
А я теперь знаю. И знаю я - каждый вечер.
Хрустальность ключиц моих пылью засыпал ветер,
и стала я, знаешь, такой, как все герды мира.
Ещё расплывётся талия, будут дети,
покроются пылью сердце, моя квартира.
Другие пытаются, в окна стучат ночами,
поют хрипло песни, но знаешь, фальшивы ноты.
И любят-и любят-и любят меня руками,
а я - безразлично утром им в спины: кто ты?
Признаюсь, скучаю сильно, почти безбожно:
молюсь не иконам даже - твоим портретам.
Я завтра продолжу поиски. Нужно? Можно?
И ты возвратишься ко мне. Под вечер. В июле. Летом.
