Синяк на колене коричнево-синеватый, а я всё отчаянно помню твой запах пряный. Я сладкую в парке у дома любила вату и профиль твой тонкий-тонкий, почти стеклянный. Мои заострились скулы и пахнут морем, а ночью в твоей постели целуют плечи. Мой Кай театральный, ты знаешь, как пахнет - горе? А я теперь знаю. И знаю я - каждый вечер. Хрустальность ключиц моих пылью засыпал ветер, и стала я, знаешь, такой, как все герды мира. Ещё расплывётся талия, будут дети, покроются пылью сердце, моя квартира. Другие пытаются, в окна стучат ночами, поют хрипло песни, но знаешь, фальшивы ноты. И любят-и любят-и любят меня руками, а я - безразлично утром им в спины: кто ты? Признаюсь, скучаю сильно, почти безбожно: молюсь не иконам даже - твоим портретам. Я завтра продолжу поиски. Нужно? Можно? И ты возвратишься ко мне. Под вечер. В июле. Летом.