меж оградок вьётся повиликой,
по весне скворечник не пустой
на Руси печалями великой.
Тянется берёзкой чья-то жизнь,
умещаясь в расстояние даты
от и до… и улетает ввысь
память о невестах и солдатах...
Маме посвящённая строка,
об отце и дедушке страница,
всем периной пуховой легла,
их к себе принявшая землица...
а казалась твёрдой по весне…
Завывало горе, как волчица,
а теперь молитвою во мне
ладанкой нагретою гнездится.
Час минутой пролетел, пора…
даже скорбь для жизни не помеха,
средь полыни, ковыля и трав
затихает боль уснувшим эхом.
-Девушка, садитесь, подвезу,
одному сегодня мне не очень…
Молодой… а чувствую… слезу:
- Кто у вас?.. Молчит...
- Жена... и дочка.
