А я бежал, сжав челюсти до хруста,
И снежной белизны не замечал,
На фронте у солдат другие чувства.
И штабникам не верьте – всё брехня!..
Что мы со светлым чувством умирали.
Среди осколков шквального огня
Мы кровью снег истерзанный марали.
Когда кромсает пулями тела,
То вместо лиц – оскал кровавых масок,
Война другие чувства родила,
Добавив в наши души черных красок.
Когда вбивает в землю батальон,
Уже ни бог, ни дьявол не поможет,
Лишь талисманом - чёрный медальон,
В нём наша смерть и неизвестность тоже.
Когда сойдёмся в схватке штыковых,
В нас светлых чувств подавно не ищите,
В атаке мыслей нет, как таковых,
За голый нерв с солдата не взыщите.
Когда столкнёшься с пулей на бегу,
Не выдержав смертельного удара,
То в судорогах, корчась на снегу,
Не Родину зовёшь, а санитара.
А если и замкнётся жизни круг,
Вас известят об этом в похоронке.
Поплачьте там, а нам тут недосуг,
Сидеть у гроба от войны в сторонке.