Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Далеко от Лукоморья"
© Генчикмахер Марина

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 84
Авторов: 0
Гостей: 84
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

"Над землей стоит серый дым..." (Авторская песня)

Над землей стоит серый дым,
устает труба марши ныть.
Что-т не нравится молодым!
Знать, соскучились без войны!
Собирается в строй народ,
и уходит он воевать.
Так заведено у господ –
бойких в рекруты отдавать.
С песней движутся строем в даль,
чтобы жизнь свою загубить,
кто войны еще не видал
и кто с прошлых войн не убит.
Фаталисты мы, чорт возьми,
оттого нам смерть не беда:
не изменится этот мир,
так на кой же в нем жить тогда?
Пусть несет войны ураган
брызги пуль как пыль по ветрам!
А не сыщется бусурман,
мы поделимся пополам.
Закачается сторона,
нашей кровушки пригубя…
Так мы в смутные времена
избавляем Русь от себя.
Имена вкуют в мрамор плит,
будет пухом нам всем земля,
и, которые в бой не шли,
будут в песнях нас прославлять.
Им не лесом быть, а травой,
на вершок расти от земли.
Им не хочется ничего –
кому хочется, к нам ушли.
Двадцать лет пройдет, словно дождь –
для истории – чушь, пустяк,
и тогдашняя молодежь
снова скажет, что все не так.
Запрудят они города.
Станут к новому звать житью…
И построят их в три ряда,
и дадут им свеем по ружью.
Развевается новый стяг.
Снова трещина по Руси.
И, которые жить хотят,
упираются со всех сил:
«Мы бы в лучшие времена
столько б сделали для страны!
Ох, не надо бы! Ох, не на…
Для того ли мы рождены?..»
Но о милости не проси,
коль не хочется шею гнуть.
Так заведено на Руси:
непокорного – на войну!
И воюй ты хоть сам с собой,
но записан будь в чью-то рать!
И уходим мы снова в бой.
Нам положено умирать.
Свидетельство о публикации № 16102010165552-00185264
Читателей произведения за все время — 48, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют