Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 98
Авторов: 0
Гостей: 98
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

В копилку лет ложатся слезы боли (Лирика)

В копилку лет ложатся слезы боли.
Поэта дар, а может и проклятье.
Чернила на листах уж не играют роли,
И муза реже распахнет свои объятья.

И как листва сгорает на ветру,
Познав на миг всю скоротечность лета,
Истома снов, растаяв поутру,
Оставит грустным добрый взгляд поэта.

Кто видит мир сквозь розовость мечтаний -
Тот видит солнце сквозь хрусталик льда.
Но в сонме черно-белых сочетаний
Растает радуга, и будет лишь вода.

Все свои грезы, веры, теплоту
Хотелось донести, вливая в строчки.
Но кто плывет по жизни на плоту -
И в безмятежных волнах видит кочки.

Да, пусть не поняты какие-то стихи,
И неизвестно где конец, а где начало.
Но волоча в мешке свои грехи,
Моя душа ни разу не молчала.

И новый день, как новая глава,
Что жизнь вчера небрежно сочинила.
Быть может потому не те слова
Шептала муза, вляпавшись в чернила.

Кляксы везде, на дружбе, на любви,
И жирное пятно вокруг  удачи.
Когда наивный и обманщик визави,
Есть прошлое, что ничего не значит.

И омыв печали, терпкой брагой,
Вновь качнет знакомых слов истома,
« Ну и что ж, помру себе бродягой,
На земле и это нам знакомо».

И легче все ж душе в родном краю,
Из жизни слайды кружатся парадом.
К несчастью, друг мой, нас не ждут в раю,
Но и в аду мы все же будем рядом.

Кто жизнь своей мечтой измерил,
Твердит под гнетом прожитых потерь:
«Стыдно мне, что я в бога верил,
Горько мне, что не верю теперь».

И муза плакала, пытаюсь вновь обнять
Глупца поэта, кто любил ее отчасти.
Видать, такой удел, мне не понять
Как утопить печаль в вине и страсти.

Слова одни, и чувства ровно те же,
Лишь лица новые, да несколько имен.
Как клоун вынужден смеяться на манеже,
Так без любви и я бывал влюблен.

Раз жизнь игра, то значит мы актеры,
Ждем в тишине, когда дадут звонок.
Так волк, что самый сильный и матёрый,
Он даже в стае будет одинок.

Все, что писалось робко при луне,
Для солнца будет просто часть обмана.
Да, может истина находится в вине.
Но я там находил лишь дно стакана.

Поэт, дорога, хлеб, щепотка соли,
Блажен, кого хранит вовек распятье.
Чернила на листах вдруг не играют роли,
И муза реже распахнет свои объятья.

2009

© Толмачев Сергей, 01.10.2010 в 22:10
Свидетельство о публикации № 01102010221019-00183287
Читателей произведения за все время — 27, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют