http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/166954/
1 место:
Александр Оберемок (Migov)
Самолёт взлетел
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/165451/
I. Он представитель солидной фирмы, нынче летит на конгресс всемирный, шепчет тревожно за тонкой ширмой невозмутимости: «…скоро рейс…не долетает процент мизéрный… этот полёт у меня не первый …» Он теребит эспаньолку нервно, левой сжимает приличный кейс. Кресло, ремень – безопасность, всё же… Вспомнился фильм-катастрофа: «…боже…» Змейкой прополз холодок по коже. Он задрожал, побелев, как мел. Скотчем прилипла к спине сорочка. Сзади мамаша гнобит сыночка. Несколько долгих минут – и точка. Всё, началось.
Самолёт взлетел.
II. Девушка, крашеная брюнетка, слушает плеер, жуёт конфетку, рядом родители (aka предки), в плеере крутится эмокор. Розово-чёрный рюкзак, ботинки. В заднем кармане лежат резинки: «…взрослой вернуться должна, кретинка, дура набитая, в этот спор вляпалась по уши, это ж надо!..» Входит, садится с папашей рядом, и по соседям циничным взглядом: «…тот, с дипломатом, реальный чел…» Маленький мальчик устроил драму – видно, не хочет лететь в Панаму. Плачет, кричит, умоляет маму… «…поздно, пацан…»
Самолёт взлетел.
III. Взрослые врут – мол, игра такая. Нет, он не нытик. Он точно знает то, что сегодня, седьмого мая, кто-то нечестно ведёт игру; что самолёт непригодный, старый; что потеряют их все радары; что от невиданного удара скоро они навсегда умрут. Мама вставляет свои беруши. Мама совсем не желает слушать, как улетают на небо души из обгоревших несчастных тел. Маме до них никакого дела, ей надоело, осточертело. Мама сказала: «Ну, будь же смелым. Ты же мужик…»
Самолёт взлетел.
IV. Сон не приходит ещё с субботы. И не придёт, не надейся, что ты… Сам посуди – ну кому охота дымом табачным дышать всю ночь? Так что не стоит терзать подушку. Выпей вина. Обними подружку. Хендрикса сделай на всю катушку, ежели скука и спать невмочь. Только смотри – от тебя не скрою – что существуют твои герои. Жить, умирать – по твоей, порою, вычурной прихоти – их удел. Ты прекращай, не пиши, не надо. Хватит выдумывать сцены ада, гнать персонажей на бойню стадом. Время пошло…
Самолёт взлетел.
2 место:
Ирина Мельник
Будто
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/169294/
Эпиграф:
Будто птицам выдернули перья,
Рыбам оторвали плавники…
Хочется пальцами сильно сдавить виски,
Ногти ломая, висеть на карнизе ночи,
Может быть, - виски? Напиться и по-мужски,
Пьяно шатаясь, выблевать, что есть мочи:
«Спите?!»
Спите, конечно, спиться и умереть,
В тесных гробах кособоких квартир-хрущёвок
Мерить по третям –
кончилась
третья
треть,
Всё дорогое стало пустым, дешёвым,
Словно портвейн,
чай в подстаканнике,
соль – белая смерть.
Амнезия с потерей стула…
Венские стулья.
Проевшая шубы моль,
Жадная моль в шифоньере души уснула…
Сказка закончилась, не опустеет трон,
Новый герой проживает столичным принцем
Марихуану,
марки,
гашиш,
метадон,
Шпаги сменив на кровавые иглы в шприцах.
Совесть распродана. Да и зачем она?
В чайно-лимонных снах пусть живут принцессы.
Не опуститься бы.
Как не дойти до дна
В самой последней части – финале стресса?
Время не лечит душу, время ломает винт,
Раной кровавых снов пузырятся вены,
«We are the champions» -
В небо шагает Queen
Там его встретит Doors,
Будут играть посменно…
…Боль отступает, новый пригрежу сон –
Рыбы сожрали птиц и ушли в подполье,
Нет человека больше, пасётся клон
Чистый, как первый снег и
овечка
Долли.
3 место:
M-a Emilia J.A.Gonzalez (Strega)
Такое кино…
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/167632/
"Киностудия" "Heart & Vascular Institute-Memorial City Medical Center".
Houston. Texas. USA
Съёмки 10.08.2010, вторник, 12.00 - 18.30.
Ухмыляясь, высокая тень со стены острым когтем грозила,
и сжималась душа, как шагрень, и тянулись часы, как резина,
в белоснежном плену простыней, в неметельно-смертельном заносе.
Тонны снега лежали на мне - и вопила я в них безголосо,
никого не зовя в свою боль - мне самой было места в ней мало,
но такою была моя роль в том кино, что в больнице снималось.
Дубль за дублем сознанья уход повторялся - провалы в потёмки.
И казалось, как минимум, год продолжались кошмарные съёмки.
И хлестал из юпитера свет по зрачкам сквозь прозрачные веки,
и парил надо мною квартет колдунов, и разило аптекой.
Хоть дублёров на студиях тьма, экономили, видно, на гриме -
я и в пропасть срывалась сама, и в костре задыхалась от дыма,
и тонула в горячей смоле, и испанский сапог примеряла...
зарывали живою в земле - только было по-прежнему мало
повторявшим: "Зажимы, пинцет..." - и, по тексту, что надо обычно.
И казнил ослепительный свет до тех пор, пока всё-таки лично
надо мной не склонясь, режиссёр в бирюзовом прохладном халате
произнёс, как судья, приговор: "Отключить анестетики, хватит".
А потом ещё были слова, что такое снимает не каждый -
нo в финале я всё же жива, остальное не так уж и важно....
======================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "ЭПИГРАФ. СТИХИ ЕВГЕНИЯ КЛЮЕВА"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168119/
1 место:
Анна-из-Амбера (NB)
человечки, живущие на письменном столе
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/169290/
"Под лампой кружевной живёт твой мир ручной -
шкатулкой золотой с весёлой дребеденью"
Е.Клюев
маленькие человечки,
живущие на столе,
сказочники и вруны,
проказники и разгильдяи,
шепчут мастеру что-то,
когда он навеселе
приходит из кабака
и думает, что сочиняет.
маленькие человечки
играют с его бородой,
воруют его табак
и рассыпают по полу,
а мастер на стуле спит,
он немощный и седой
он видит во сне моря,
судов караваны, атоллы.
проснётся и будет писать
одну из своих книг
про тех, кто рождён
искать, бороться и не сдаваться,
чтоб в сроки редактору сдать
свой новый прекрасный мир,
и получить гонорар,
и снова пойти напиваться.
маленькие человечки,
хранящие много секретов,
вертят потёртый глобус
и разливают чернила,
знают про всё на свете,
но не дают ответов
о том, как всё быть могло бы,
когда б по другому было.
1 место:
Генчикмахер Марина
На окраине мира
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168828/
"Он не нажил тут ничего и живёт где-то
на окраине мира – пять часов на такси,
он ругает транспорт и хмурится бородато
на свои небеси."
Евгений Клюев
Во сне его
Хокку с почтеньем внимает гейша;
«Не гейшу» его «не сна»
Можно разве лапать...
Ей хокку не в кайф, –
Ей хотелось бы рифм простейших,
Банальных, таких, что нащелкает каждый лапоть.
Ему надоело;
Он думал не раз: под поезд!
Но трудно решиться,
И он почему-то тянет...
Он тут – будто черный, почти самурайский пояс
Среди кушаков, подтяжек и прочей дряни.
Провинция...
Реки, в которых не сыщешь брода...
Щетина лесов;
Да и жители – бородаты...
Но есть же страна, где и витязи – безбороды,
А солнце всегда на востоке – и в час заката!
Восток...
Церемонным поклоном гостей встречая,
Красавица
В тоненьких пальцах сжимает веер.
О чем она после щебечет за чашкой чая?
Ей даже в кошмарах
Не снится дремучий север.
Зрачки –
Черный жемчуг в разрезах ракушек узких,
А суши...
Хорошая закусь, наверно, суши!
Он водку глотает не морщась,
Как все: по-русски,
А после «не гейше» в тоске
Изливает душу.
2 место:
Ирина Мельник
Однажды осенью
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168228/
"И это лето истекло -
и осень смотрится в стекло
холодных луж, холодный душ
дождя - тяжел и неуклюж"
/Е. Клюев "И это лето истекло..."/
Надев береты и плащи, кляня осенний дождь и смог,
Летел, как ядра из пращи, людской направленный поток -
Пешком, в метро, трамвай, такси, - не глядя вверх, по сторонам.
И нет ни времени, ни сил смотреть,
как листья докрасна
Сгорели,
солнца выпив жар,
на одиночество осин,
На фонаря нелепый шар, включивший предрассветный сплин,
За гулом проводов, машин неслышен, тонкий, в облаках,
Протяжный звук, -
на юг спешит последний журавлиный клин.
В обычном суетном мирке, посередине «там» и «тут»
Опавший лист в крутом пике сломает наш людской редут –
Ты остановишься и вдруг наивно мне протянешь зонт,
И осень вырвется из рук, дождем нагрянувшим…
Вот-вот -
Холодный душ холодных струй заполонит, прогонит смог…
…И самый летний поцелуй…
…Опавший лист, щеку обжёг…
Людской поток притормозил, сдавил меня со всех сторон
И, подхватив, унес с собой в гранитно-серое метро.
3 место:
Александр Оберемок (Migov)
Бог есть Любовь, или Греки разбили Трою
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168426/
"приезжай в Нёрребро – всего накупишь:
синий чайник без носика и крышки,
и зелёные безрукие кружки,
и безносую куклу-негритёнка,
и оттеночный шампунь без оттенка,
вифлеемскую звезду из металла
и дырявое, в слезах, покрывало..."
"Семь мешков с мусором объясняются очень просто:
я решил разобраться со всем, что понацарапал..."
Евгений Клюев
Я всю жизнь ощущал бардак в голове, похоже,
что пока не родился мусорщик, кто поможет
этот хлам разгрести (хотя бы и под наркозом),
словно Авгию, не имевшему дел с навозом.
Вероятно, мне с детства кто-то наводит морок,
и с такой головой живу я почти что сорок,
а мешки понапрасну прячутся под глазами.
Я пытался найти зерно в этом пыльном хламе:
мне сказали – Любовь есть Бог. Никогда на свете
я, клянусь, ни любви, ни Бога в пути не встретил.
О любви говорить постыдно, когда не видно
результата труда. И это, увы, обидно.
А когда начинаю я размышлять о Боге,
понимаю, что аз есмь флуд на Господнем блоге,
что написан нескладно, даже отчасти странно,
или хуже того – считаю себя трояном,
и становится очень страшно мне жить порою,
оттого, что известно – греки разбили Трою.
3 место:
Клавдия Смирягина (Дмитриева)
Колокола
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168352/
"Там зрели на церквях колокола,
и падали, дозрев, и разбивались" ©
"Германия" (Евгений Клюев)
В долине Рейна сумрачная мгла
окрасилась багрянцем коловрата.
Упавшие с церквей колокола
поплыли по течению куда-то.
Набычив хмуро выпуклые лбы,
покачиваясь в утреннем тумане,
вызванивают вестники судьбы
мелодию библейской Иордани.
Река толкает гулкие бока,
и медное медлительное стадо
бредёт туда, где тают в облаках
ограбленные храмы Китеж-града.
Стучит в сердцах остывшая зола
под звонницей всеобщей и ничейной,
там, где нашли приют колокола,
уплывшие в багряных водах Рейна.
3 место:
M-a Emilia J.A.Gonzalez (Strega)
Разлетелись слова...
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168425/
"Собери свои стихи
по бульварам по осенним,
по песочницам по детским,
по задворкам по сырым"
/Е. Клюев "Собери свои стихи..."/
Разлетелись слова и упали, как капли дождя,
разноцветно сверкнув. И закончилось жаркое лето.
Между нами пока что не сушь, не война, не вражда,
ты меня не унизил, швырнув, словно нищей, монету,
в обветшавший подол улетающей в осень души.
Не ударил ни словом жестоким, ни мыслью, ни взглядом.
Но Медведиц тоскою осенней налиты ковши.
Опрокинутся, смыв навсегда волшебство звездопадов.
А потом и печаль по июньской рассветной росе,
по нахальным сверчкам, не дававшим ночами покоя,
по, в окно залетевшей однажды случайно, осе,
что позволила тронуть себя неприкрытой рукою.
Я ей капнула мёда и свежей прохладной воды.
А она поделилась секретом "осиной" фигуры.
А потом улетела... Теперь отдаляешься ты.
Я прощаюсь с тобою и плачу, конечно, как дура.
И роняю в пространство безумно простые слова,
хоть не жду даже эха, ведь знаю - не будет ответа.
Мы ещё не чужие, но нет ощущения родства,
как с последним листком, почему-то отставшим от лета...
==========================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА ЛЮБОВНОЙ ЛИРИКИ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168447/
1 место:
Александр Оберемок (Migov)
Ты идёшь к женщинам? Не забудь плётку!
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/135252/
Ты идёшь к женщинам? Не забудь плётку!*
Да ладно тебе. Ты совсем измучен. Возьми молоток и забей на всё. По горло залейся вином, а лучше лежи на диване, читай Басё. Устроил себе тут подвал гестапо! Да выключи к чёрту ты эту «Belle»!!! Неделя-другая – и тихой сапой безумная мука уйдёт, как хмель. Я б сам за такую стрелялся где-то на чёрной реке. Я б дарил цветы. А корчить всерьёз перед ней поэта - на это способен один лишь ты. Холодную душу пером не тронешь - её от стихов не бросает в дрожь.
Есть Белгород, Питер, Москва, Воронеж – ты вряд ли когда-то её найдёшь. Ну да, хороша... Но не в этом дело, она же красотка и без "Lancôme". Она навсегда улететь хотела, ну так и летели бы с ней вдвоём! Ты сам виноват. Не пустил бы корни – взлетел бы Икаром за нею, но... Ты всё же остался, решив упорно держаться корней. Ну, держись, бревно…
Прости, что во время семейной драмы мне вспомнился Ницше и эта плеть. Пойми, ей не только нужна реклама, ей нужно агентство своё иметь. Она завела бы легко и просто любовника, двух, впрочем, всё равно. Она бы плевала из окон РОСТА на всё, что напомнит твоё окно. Ей скучно с тобой. У неё в копилке, пожалуй, ты лучший бунтарь-поэт. Беда лишь в одном – деловой прожилки в твоей рудоносной породе нет. Она меркантильна, к тому же стерва, как можно влюбляться в таких «богинь»? Всё слишком запущено, взломан сервер, накрылся сердечный пароль. Аминь.
Допустим, вернётся. Что делать дальше? Каким же глаголом общаться с ней? И что бы ответила генеральша песчаных карьеров души твоей? Ты умер. Ты жить без неё не можешь. Ты зомби, ты просто ходячий труп. Но если вернётся, ты даже кожу отдашь за касание милых губ.
Ты скажешь, что с плетью меня заносит, а Ницше другое имел ввиду. Я знаю... Достали мои вопросы? Ответь на последний – и я уйду. Да я не дурак, понимаю – драма... А я с Заратустрой - далась мне плеть…
НО СКОЛЬКО ИЗ ЗЕРКАЛА ТЫ УПРЯМО МНЕ ПРИСТАЛЬНО БУДЕШЬ В ГЛАЗА СМОТРЕТЬ?
*"Ты идёшь к женщинам? Не забудь плётку!" – цитата из книги «Так говорил Заратустра» Фридриха Ницше.
2 место:
Алекс Фо (Призрак Гуманизма)
Ты видишь…
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/167916/
Ты видишь – на дне моих глаз подрастает страх,
Ты чувствуешь в сердце иглу и в коленях дрожь.
Я знаю – когда ты умрешь на моих руках,
Ты скажешь, что я для тебя чересчур хорош…
Всё будет обычно, жестоко и без прикрас.
Мы станем свободней, больней, и наверно, злей.
Я выпью портвейна и выколю третий глаз,
Ты снова помчишься отстреливать журавлей.
В затылок пристроится очередной скелет,
Мелькнет в зеркалах улыбающийся оскал.
Дождями впрессуется твой изотопный след
В живучую память и черные ребра шпал…
Ты видишь, я знаю… В глазах еще нет песка,
И руки не ищут кого-то из нас на дне…
Пророчества пишутся начерно. А пока –
Подумай о будущем – и не встречайся мне.
3 место:
Анна Хайль (Логиня)
Банальный сюжет
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/169482/
«Если долго всматриваться в бездну,
бездна начинает всматриваться в тебя»
Ф. Ницше
Твой визави за стеклом искусно безлик
и так же, как ты, в разумных пределах помешан.
Детка, на что тебе сдался странный реликт,
чья совесть бела, зато интеллект –
кромешен?
Он похож на тебя: он так же неповторим,
он спонтанные вспышки мрака считает нормой.
Хочешь? – все краски радуг ему подари,
он их сплавит в одну –
и цвет этот будет чёрный.
Что за прихоть? – лететь не на свет, а на тьму и ложь,
с мотыльковым упорством долбить стекло и бояться,
что однажды оно поддастся –
и ты упадёшь
расписною куклой
к ногам записного паяца.
4 место:
Светлана Алексеева (Братислава)
После спектакля
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/169034/
Первая любовь.
Эффект стоп-кадра:
Драмкружок. Негаданный аншлаг.
В костюмерной школьного театра
После представленья - кавардак.
Радостно галдящие актёры
Разбирают скромный реквизит,
Режиссёр - историк Пал Егорыч -
Новой репетицией грозит,
Хочет замахнуться на Гомера,
Или на Шекспира - всё равно!
А тебя не радует премьера,
Ты с надеждой ждёшь чего-то, но
Твой Пьеро смешит Лису Алису,
Буратино вызвав на дуэль.
Ты не выдашь чувства, ты - актриса,
Ты сценарий спрячешь в свой портфель...
Снято!
На потёртой фотоплёнке
Лиц полузабытых череда;
И такой несчастной и влюбленной
Ты уже не будешь никогда.
Будешь прежней умницей-Мальвиной
И с улыбкой вступишь в разговор.
За горящим на холсте камином -
Дверь в обычный школьный коридор.
5 место:
Анастасия Гурман
переводчику
http://grafomanam.net/poems/view_poem/158533/
безуспешно кодирую
сны транслитом -
ты легко переводишь
с небес на хинди,
и транскрипция путь
упростит до плиток,
а серебряных карпов -
до мелких мидий.
ты меня оформляешь
в подстрочник вольный,
приблизительным смыслом
набив, как ватой..
извини,
выбирая из пары зол, мне
предпочтительней сделаться
невозвратной.
==========================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА ФИЛОСОФСКОЙ ЛИРИКИ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/172488.lim10-lst40/
1 место:
Анна Хайль (Логиня)
Карусель
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/148851/
Allegro mortable
Скрипнет
упряжь,
плётка свистнет...
Дальше фабула простая –
ты летишь рысцой по жизни,
динамичностью блистая.
Не осёл, не старый мерин –
воплощённый сгусток воли:
шаг уверен, пыл умерен,
под уздою ретивóе.
Рядом вспыхивают лица,
мотыльками мчатся мимо:
расписные кобылицы
и учтивые павлины,
краснобаи попугаи
и бобры-трудяги –
бег твой
наблюдает тварь любая
с подобающим респектом.
В достижимость цели веря,
ты лавируешь упруго –
чуть правее, чуть левее,
вверх и вниз –
и вновь по кругу...
Не беда, что взлёты кратки:
ямы, к счастью, тоже мелки –
тáк что в сумме всё в порядке,
не страшны судьбы проделки.
Спозаранку тянешь лямку,
от забот не унывая:
если круг надёжно замкнут –
значит, вывезет кривая!
Но однажды, скинув шоры,
ты поймёшь, опешив малость:
оснований для мажора –
вот так жалость! – не осталось.
В суете традиционной,
в имитации полёта
спутал ты с аттракционом
злую пасть водоворота.
Не по кругу эти гонки,
и не вывезет кривая –
ты летишь на дно воронки
по убийственной спирали.
Чёрт возьми, какою ведьмой
путь твой, прежде гладкий, мечен?!
Разогнаться да взлететь бы! –
только некуда... и нечем...
Разметать бы прорву каверз
(ведь казалось бы: рискни же!..) –
только мчишься,
опускаясь
ниже,
ниже,
ниже,
ниже...
Вид твой жалок, бег твой шаток –
ноль дерзаний, сто терзаний...
Лики загнанных лошадок
с вечно скорбными глазами
с высоты косятся молча –
знают, дело будет вшивым:
твой полёт почти закончен –
не до жиру, быть бы живу...
Где павлины при параде,
и в какую степь удрали
размалёванные бл... лани
с работягами бобрами?
Почитателей когорты
отчего вдруг замолчали?
Окружён, как на подбор, ты
сволочами с палачами.
Фига с маслом, булка с таком,
дело шито, но не крыто,
пресловутая собака
неизвестно где зарыта,
смяты сметы, песни спеты,
день за днём – одни потери
да никчёмные беседы –
и по теме, да не с теми...
Всё, чем жизнь была согрета,
отзвенело, отшумело.
Бьёшься, мечешься в жерле ты
озверело-очумело –
но уже с овчинку небо,
а до дна... не думай лучше...
Отказали
к чёрту
нервы,
горло
стиснуто
удушьем...
Ниже,
ниже,
ниже, ниже...
Ну рвани же вверх! –
быть может...
... ну рвани же!..
Нет, не выжи...
Боже......
2 место:
Екатерина Ладных
Город-спамер
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/148816/
Тьма на исходе марта, мир нереально-гулкий...
Шаткий пустой фарватер, сонные переулки.
Пьяный курсив неона, сумрачный Стикс проспекта.
Лексус ладьёй Харона канет в потухший сектор.
Город – извечный спамер, жертву лучом нашарив,
Ночью стирает память и раздаёт кошмары.
Снова в сплетенье веток биться крылатой тенью…
Там - высота и ветер, здесь - тупики и стены,
Скрипы, ходы и щели, гнёзда, углы и норы...
Дворик, подъезд, качели. Свет за неяркой шторой.
Мучая и тревожа, бред прорастает в сердце...
Так ли уж невозможно - выжить, войти, согреться?
Там - эпилог дивана, тапки, экран и кофе.
Здесь - захлестнет нирвана близостью катастрофы.
В холод уйти и сгинуть, в множество трасс - бесстрастно,
Или в тепло рутины, в непоправимость счастья?
3 место:
Егор Мирный
Между
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/165020/
Между былью и сказкой - оскомина плоских сюжетов,
Неизбежная пошлость историй с досадным концом,
Идиллический шкаф, где в обнимку с дежурным скелетом
Голотелый любовник: при галстуке и без кальсон.
Между сердцем и разумом есть промежуток терпенья,
Интервал обреченности вкупе с излишком вины,
Заводь талой любви, к ней бессрочной надежды ступени,
Дверь в "нескромное счастье без выходов, без выходных".
Между явью и сном пролегают смешная условность,
(Разделительный знак - звон будильника и "началось...")
К прописным "дежа вю" и к дешёвым сценариям склонность,
Сухомятное "жду", очерствевшие "вместе" и "врозь".
Между вдохом и выдохом - миг невозможной свободы,
Время "икс" в цикле жизненных драм и обманчивых чувств,
Всемогущество выбора самого вольного рода:
Не дышать ли/дышать, чем придётся/дышать, чем хочу.
Между жизнью и смертью черта... Да была где-то - стёрлась,
Между летом и осенью гиблое дело - цвести.
В этих душащих "между" щемящая тайна, бездонность.
Кто-то верит в их звучность, и пишет отчаянный стих...
Между мной и тобой ни одной новой строчки -
прости...
4 место:
Алекс Фо (Призрак Гуманизма)
Глоток небес
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/142222/
Кто-то ждет, что на блюдечке жизнь подаст (ведь кому-то же подает!), кто-то рвется на полюс, ломая наст, из комфорта своих широт; кто-то счастье кладет под проценты в банк, кто-то воздухом полнит грудь… Планы-карты у всех – кто в собор, кто в кабак, а по сути – един-то путь…
Если б знать, для чего мы растем, как снег, в вышине облаков-идей − чтобы падать на землю случайных мекк, и разбившись, ползти по ней? И беспомощно таять, и делать вид, что не больно – соринка в глаз… и неважно, что кто-то в душе убит, не агония это - пляс! Перманентно ломаясь, истечь водой − и в один незаметный миг встанет вместо тебя в зеркалах другой, бесхребетен и многолик...
И когда будет поздно считать цыплят (воронье никогда не спит), все дороги обложит – то шах, то мат, и окажется стоп не пит-* − падай с облака выдуманных чудес, как снежинка на белый лист… Чтобы выпить в полете глоток небес – и под два кубометра вниз…
* Пит-стоп (автогоночный термин) - короткая остановка машины для дозаправки и смены шин.
==========================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА ГРАЖДАНСКОЙ ЛИРИКИ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/169806.lim10-lst40/
1 место:
Анна Хайль (Логиня)
Два малыша хохотали звонко
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171043/
Два малыша хохотали звонко –
Мальчик тянул за усы котёнка,
Куклу возила в грязи девчонка.
Скука-жара по двору ползла.
Мамы зевали в журнальный глянец,
Папы – аллюром заправских пьяниц
Шли забивать козла.
Детский умишко пытлив, дотошен...
Хочешь – наполни его хорошим,
Хочешь – прикинься слепым прохожим:
Совесть прохожих – всегда чиста...
... Время текло. Малыши взрослели.
Девочка кукле свернула шею,
Мальчик убил кота.
... Пьяная девка.
Прыщавый «мачо»:
– Что, поиграем?..
Едва не плача:
– Блин, ну не лапай!
– Послушай, кляча,
Я ведь не только котов душу...
... Мерно скрипела кровать общаги.
Оба мучительно, зло молчали...
– Дурень! А вдруг рожу?..
Мальчик рождён был утайкой, в ванной.
В эту же ночь, равнодушно-пьяно
Мусорный люк приоткрыв, маманя
Спящего сына швырнула вниз.
Смолкли глухие шлепки о трубы...
«Как он там? Врезал, наверно, дуба?»
... Сдавленный детский писк...
Мусоросборник открыв наутро,
Всхлипывал дворник в тулупе утлом:
Крошечный трупик, совсем как кукла...
Рядом, с другой стороны крыльца,
Два малыша хохотали звонко –
Пупса возила в грязи девчонка,
Мучил кота пацан...
2 место:
Александр Оберемок (Migov)
Обыденность.com
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/170939/
Просыпаюсь в своей берлоге,
поднимаю себя силком.
Я здесь самый заядлый блоггер –
на обыденность-точка-ком.
Я почти модератор – где-то
пару лет, и меня возьмут.
А покуда пишу куплеты,
как придворный горбатый шут:
«Я упрямо несу мешками
откровенно собачью чушь
среднерусского Мураками
в среднерусскую нашу глушь,
где от века не знают броду
и не лезут в калашный ряд;
где живут через пень-колоду,
и колоду свою крапят;
где идут по привычке в ногу;
где себе зашивают рты;
принимают царя за Бога,
только Бога зовут на «ты»…
Тонет в серой тоске и скуке
Белый Город – тут свой режим…
Дай мне лапу на счастье, сука,
потому как издох твой Джим.
И теперь ни любви, ни ласки,
ни тепла тебе, ни угла…
«…Птица-тройка, ты веришь в сказки?
Ну, закусывай удила…»
3 место:
Алексей Абашин
Кёнигсберг*
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/170619/
Убаюкивает дождь-пономарь.
Исповедует бойцов политрук.
По-над городом весенняя хмарь.
А я знаю, что сегодня умру.
И молиться смысла, вроде бы, нет:
с поля брани полагается в рай.
Только дал бы кто толковый совет:
что туда с собой дозволено брать?
Обозначит горизонты рассвет.
Оборвётся мысли каверзной нить.
Вспыхнут звёздочки сигнальных ракет.
И подумается, вдруг: «Будем жить!»
Брошу тело из окопа вперёд,
подхвачу охрипшим горлом: «Ура!»
Мне в ответку забубнит пулемёт –
огрызается ещё немчура…
***
…Не рассказывал мне дед про войну.
Он остался в сорок пятом. А я,
словно чью-то искупая вину,
вижу сны о тех апрельских боях.
* Штурм города Кёнигсберг продолжался с января по апрель 1945 года. Капитуляция была подписана 9 апреля 1945 года. Мой дед – Денисов Кузьма Яковлевич – погиб 8 апреля 1945 года при очередной, совершенно бессмысленной, атаке окружённого, уже практически стёртого с лица земли, города.
4 место:
Светлана Алексеева (Братислава)
Диспансеризация на селе
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/152747/
Вот ехать бы и ехать
Сквозь майское тепло,
Как земский доктор Чехов,
В далёкое село.
Водитель балагурит, гремит на кочках "ВАЗ",
Небесные лазури плывут, лаская глаз,
Горчит зелёный ветер - палили сухостой.
Трястись моей "карете" ещё часок-другой.
Не будет помощь скорой - обычный профосмотр,
Где пьян любой четвёртый, но каждый первый бодр.
Там жёлтые пелёнки, рахит и гепатит,
Запущенное онко, и "так ... душа болит!"
"В аптеку?! На какие?! И ехать хрен куда!"
"Ну... фитотерапия - ромашка, череда"
Не верится, что где-то - за пару сотен вёрст -
Стерильно в кабинетах, томографы, наркоз.
А впрочем, умирают там тоже день и ночь.
Я - врач, я - понимаю, но горько - не помочь...
Мне ехать бы да ехать
Вне времени и мест,
Вне суетного века...
Пока не надоест.
==========================================================подборка сентябрь
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА ПЕЙЗАЖНОЙ ЛИРИКИ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171207.lim10-lst40/
1 место:
Александр Коковихин
В диком субтропическом лесу
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/163866/
...В диком субтропическом лесу, неказист и несколько приземист,
обитал потомственный туземец с бельевой прищепкой на носу. Может,
племя вымерло давно или мать от родичей отбилась... Жил себе,
пожёвывая силос, и считал, что так заведено: утром просыпаться
от росы, выпав из дупла, невольно охать, рыбину насаживать на
ноготь - из ручья, не замочив трусы; прочитав по тёпленьким следам,
что опять забрёл с проблемой пищи незарегистрированный хищник,
сочинять бамбуковый капкан; раздувать от молнии костёр или греться
в ритуальном танце, на мигалки орбитальных станций, то есть к богу,
устремляя взор; вечером, прослушав какаду, думать, что его не
переспоришь...
...Крепко спит под пальмой новый сторож в старом ботаническом саду.
1 место:
Анна Хайль (Логиня)
Подумай о хорошем
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/172362/
На дне ложбины, прохладной в любую жару,
среди осоки, мха и роскошных колючек
когда-то жил да был родник-говорун.
Его называли ласковым словом «ключик».
Перед ключиком был дощатый настил. У досóк
резвился порой малолетний чертёнок в юбке:
ловил квакушек, с восторгом сажал в чугунок –
и маме дарил... Чертёнка звали Анюткой.
(Лягушек и маму пугал чугунок не на шутку...)
У Анютки и ключика было много друзей.
К примеру, дом... На взгорке тихо старея,
он спину под солнцем грел, как усталый зверь,
и мирно дремал, уткнувшись в подушку сирени.
До Анютки дом и с другими домами дружил –
но те постепенно, один за другим, пропали.
Из друзей остался лишь сад, а в саду – ежи.
Вокруг – частокол, воздвигнутый дедом Паней,
и луг с бубенцами купальниц да перепелами.
В приветливый этот мир убегая с утра,
Анютка любила босая по саду носиться,
на лугу собирать и жевать стебелёчки трав
с именами чудны́ми: горлянка, турляк, гусени́ца...
А устав, брела навестить ветвистых подруг
(ключик по вéрху берёзами был обсажен –
наследство прапрадеда), к ним становилась в круг,
поднимала ручонки вверх – «как белёзка» – и даже
ощущала себя неотъемлемой частью пейзажа...
***
Приехал трактор, колхозную вонь привёз –
и луг превратился в поле, а поле – в пустошь...
Пришёл бульдозер – и пять вековых берёз
в могилу-ложбину легли с тошнотворным хрустом.
В ней же был погребён помутневший родник...
От дома осталась печка в кустах сирени
(брёвна забрали цыгане). Сад погиб –
частокол повалился, яблони захирели...
Но природу, хотя и с трудом, залечило время...
***
– Спокойной ночи, Анютик!
– Мааам, не могу...
Экзамены скоро. Знаешь... совсем не спится...
– Тогда подумай о чём-то хорошем.
– Угу.
... Старенький дом, ключик, сирень, гусени́ца...
... гу́сениц лязг...
2 место:
Клавдия Смирягина (Дмитриева)
Околица
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/151431/
Смотри, как падают стрижи в погоне за небесной манной,
скажи, пожалуйста, скажи, зачем бессмысленно и странно
туман клубится над рекой, скрипят в болоте коростели,
и день ложится на покой в душистой клеверной постели.
В росе купаются луга, чуть розовеет неба кромка,
и пахнут тёплые стога молочным месячным телёнком.
И это всё зачем-то нам дано увидеть и услышать,
как будто бы открыл окно нас пожалевший, Тот, кто свыше.
Но срок истёк, и нам пора, назад в кольцо дымящих будней,
из мира нежного добра туда, где резче, безрассудней
и безотрадней с каждым днём стучат стальные шестерёнки,
где выстлан красный окоём нечистой пепельной пелёнкой.
Здесь, на околице добра и зла давай не торопиться.
Смотри, мелькнули два крыла. Кусочек счастья понесла птенцу заботливая птица.
3 место:
Артём Заболотин
Пейзаж в моём окне
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171389/
Пейзаж в моём окне промозглостью прошитый
в осенний депрессняк, под нитями дождя
от луж офонарел; зато не сносит шифер.
Пейзаж в моём окне заборчив и дощат.
Обшарпанный кабак как Рим, и все дороги
расходятся на нём - та в чёрствость, та в нужду;
а ветер на ветвях читает некрологи
и, варварски смеясь, швыряет их дождю.
Пейзаж в моём окне - унылая картина,
очей очарова... Отъявленный Дантес!
Ручей, найдя овраг, зовёт тушить рябину,
которую никто, совсем никто не ест.
За скопищем домов, сгрудившихся над свалкой,
пожухлый от пустых бутылок стадион.
Залётный воронок глаза клюёт мигалкой,
за версию приняв, что оживляет он
пейзаж в моём окне. Мне нет туда возврата.
На офисном столе просроченный макет
торговых бутиков, но память-реставратор
зачем-то чертит вновь пейзаж в моём окне.
==========================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "СЕНТЯБРЬ 2010 - ЛУЧШЕЕ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171030.lim10-lst40/
1 место:
Светлана Алексеева (Братислава)
На озере
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171290/
"Я чай заварю себе на ночь
и стану всю ночь горевать,
что не был на озере Нарочь,
что в этом-то и виноват"
/Евгений Клюев/
Грустишь, обнимая колени,
Не спишь - под глазами круги,
А вечер на озере Сенеж
Случается с кем-то другим.
И солнце пакетиком чайным
Ложится на донышко чувств -
"Вчера" настоится, крепчая,
И станет чуть горьким на вкус.
И что-то, забытое напрочь,
Вернётся закатной волной,
И вечер на озере Нарочь
Случится, возможно, со мной,
И молния небо расколет,
И в лодках отчалят ветра,
Но сети, качаясь на кольях,
Поймать не сумеют "вчера".
Остывшие брызги метафор,
Расплывшись на скатерти, спят,
И чайного цвета жирафы
Скучают на озере Чад...
2 место:
Ирина Мельник
Всё хорошо
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/169821/
...А сегодня - сентябрь, а в апреле? Апреля не будет?
Вроде всё хорошо… не хватает какой-то фигни,
То ли снега халявного в горсть, то ли высохшей лужи,
То ли в небо смотреть на иные миры и огни,
То ли взять хомяка, но зачем он мне, в сущности, нужен?
Вроде сделано всё – сын и дерево, дома комфорт -
Вроде фикус стоит на окне, занавески в горошек.
Акварелит апрель в городской полинявший офорт,
Зависает пятак, он по-прежнему в небо подброшен.
Значит, вроде пора? Поменять, обрести?
Умереть?
Темно-красный гранит, улыбаюсь в эмали устало…
..........Не хватило фигни…
/Доктор:
«Этой, пожалуй,
...фестала!
Послезавтра домой/.
Поправляйтесь скорей, - пробубнит.
…И пойду догонять на кругах завертевшийся мир,
Дверь–железный циклоп, отворяйся своей Пенелопе.
А сегодня – сентябрь? Что ж, пора покупать кашемир
И молиться начать Золотой, как мечта, Антилопе.
3 место:
Клавдия Смирягина (Дмитриева)
Зазеркалье
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171484/
Там свои законы и традиции,
там за рамой, чуть наискосок,
радужно мелькающими спицами
солнце вяжет времени носок.
Прячутся укором нашей памяти,
бережно храня заботу рук,
бабушкины вышитые скатерти,
дедушкин отпаренный сюртук.
В узеньком простенке между окнами -
мутное старинное трюмо,
и на глади зеркала высокого
я сама себе пишу письмо.
Там – левостороннее движение,
сердце бьётся с правой стороны.
Там моё чужое отражение
смотрит на меня из глубины.
4 место:
Егор Мирный
ПОДЗЕРКАЛЬЕ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171700/
Эпиграф:
"Она всячески ломала себе голову, но вспомнить свое имя не получалось.
- Помню только, что там есть Л..."
Льюис Кэрролл
Шалтай-Болтай разбился и воскрес.
Подумал: «чудо!» и разбился снова.
Алиса, где ты? Тишина окрест.
Прозрачен день, и ничего святого.
Не размыкая бледные уста,
Две королевы: смуглая и в джинсах,
Беседуют о том, что Бог устал.
А Бог устал их слушать и напился.
У короля запущенный прирост
Надежды в единицах безнадёги,
Он раскрывает карты или рот
И в бочку мёда льёт нещадно дёготь.
Цветы отговорили, умер сад,
Забылось имя, грустное на редкость,
Нашла на камень девичья коса,
Не ходят поезда назад по клеткам,
Мелькают уши кроличьи в кустах,
Ручей ползёт проворно в ритме вальса
Туда, где странно жив Шалтай-Болтай,
А он всё разбивался,
разбивался...
===============================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА ГОРОДСКОЙ ЛИРИКИ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/173967.lim10-lst40/
1 место:
Ёж Лиру. а город спал
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/134134/
"...Он был всего лишь осколком вымысла."
© Сара Зельцер
а город был
а город спал
уткнувшись снежной мордой в лапы
и было тихо
и крылато
и падал снег
и падал спам
врастая в почту и балкон
луна как мятная пастилка
таясь меж языком и вскриком
горчила мягко и легко
а город...
спал не слыша крик
и в пустоте бетонных клеток
крутилась русская рулетка
и поцелуй к виску прилип
и раненые поезда
крича неслись к вратам Эдема
звезда
взошла над Вифлеемом
пылая как полынь-звезда
2 место:
Йегрес Вокашу
Мартовское
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/149727/
Весна календарного марта с прошедшей зимою на «ты».
Мой город – краплёная карта, (я видел во сне, с высоты)
Вистует с привычным азартом, рискованно – норов таков.
В наш век невозможно без фарта,
А впрочем, во веки веков…
Воздушные тёплые массы ласкают ветрами дома,
Разбужены снежные барсы – лавинами сходят с ума,
Летят в состоянии транса с металла расплавленных крыш,
Транзитом с далёкого Марса…
Проснись!
Если ты ещё спишь.
Капельная азбука Морзе стучит марсианам отчёт:
Охапками вянут мимозы,
И солнце всё жарче печёт,
Сосульки накапали морсу,
Но тают фужеры гостей…
Разбавят банальную прозу детали дневных новостей:
Беременна листиком почка, волнуется – скоро апрель…
А дальше:
Торговая точка.
У входа в подземный тоннель
«Работает» с матерью дочка – лежит на ступенях судьбы
Невинное счастье в кулёчке.
(Прохожие хмурили лбы…)
Контрастом игривой погоде сквозит ощущенье тоски.
Старуха с иконкою, вроде, торговка, платочки, носки…
Сидит нищета в переходе, в наивной своей простоте
Ища состраданья в народе – в такой же, увы, нищете.
Чуть ниже, в нелепом берете, зачем-то глаза опустив,
Девчонка играет на флейте хрустальный весенний мотив.
Мужчина мечтая о лете, монетками звякает: «бис!»
Как странно, что есть на планете ступени ведущие вниз…
3 место:
Анна Хайль (Логиня)
В этом городе - жизнь
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/155692/
В этом городе – жизнь.
В нём отважно бросаются с крыш
разбитные вороны, взалкавшие свежих помоев,
престарелый трамвайчик утюжит брусчатку порою
и расхристанный клён за окном по-осеннему рыж.
На больничном газоне последние астры зажглись –
разноцветные солнышки тянутся к серому небу.
Медсестричками вспугнутый пёс ковыляет под вербу.
В этом городе – жизнь. Повседневная пёстрая жизнь.
А над городом – смерть. Повседневная чёрная смерть.
Опускается плавно – планида? палач? панацея? –
перекрестье окна, словно снайпер, бесстрастно нацеля
на худого мальчонку, привставшего жизнь посмотреть.
4 место:
Ирина Мельник
Двор
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/148893/
...Над заводом, который дыру прокурил
В невесомости неба - кармической тверди,
Над Коломенским островом - чаячий крик -
Ветер поднял и в небо подкинул конверты.
Полетели над строем идущих домов,
Потерявшихся между Невой и Фонтанкой.
Там, где время могло заблудиться само,
Перепутав фасады с убогой изнанкой,
На Коломенском острове в доме-ампир
Угнездился внутри городского колодца,
Беспокойный, логичный по-своему мир
С человеческой жизнью, которая рвется.
Из распахнутой двери на уличный суд
Выбегает веселая стайка мамашек,
Их послушные дети пустышки сосут,
А мужья непослушные где-то шабашат.
На окрашенной в зелень весенней скамье
Восседает квартет добродушных старушек.
Двор секреты хранит, как резной шифоньер,
Глушат уличный шум подворотен беруши.
Там по-прежнему гонится пес за котом,
Отражается небо в субстанции лужи,
До меня это было и будет потом…
А душа…
Белой чайкой-конвертом закружит.
=====================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "ЭПИГРАФ. СТИХИ ЮРИЯ АРАБОВА"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/173643.lim10-lst20/
1 место:
Александр Оберемок (Migov)
Аполлинер
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/174220/
"Сумма всех теологий в мире
равняется сумме любви к одному человеку.
Единственному. Даже к полному мудаку."
«Сумма теологии»
Юрий Арабов
Она звонила вечером, и вскоре являлась точно по часам - к шести, и замирала в тёмном коридоре – привычным приглашением войти был поцелуй.
– За месяц похудела?
Я не заметил, но ответил:
– Да.
Я был влюблён в роскошнейшее тело, и о душе не думал никогда…
…Потом она свой Vogue Menthol курила и думала, конечно же, о нас. Я должен был, египетская сила, произнести хотя бы пару фраз, но я молчал и думал о… не важно. Но точно не о том, о чём она. «Теперь я чувствую себя продажной. И не спасает то, что влюблена». Она, наверное, кусала губы (я видел только тёмный силуэт), но я, себя считая однолюбом, не мог ей ничего сказать в ответ.
А после мы прощались. Провокаций избегнув без особого труда (она мечтала навсегда остаться, а я хотел расстаться навсегда), я закрывал за ней двойные двери, сподобившись дать денег на такси…
Прошло сто лет. Я никому не верил, и не поверю, боже упаси. А что она? Она тогда пропала, я даже не заметил, что её в привычной жизни походя не стало – я был зациклен, замкнут на своё. Лишь через годы на одном портале случайно встретились, поговорили, но…
Проходит время, множатся печали. Dum spiro, spero*. Впрочем, всё равно теперь я старый циник (хата – с краю), привыкший одиночество ценить. Но почему, как Гамлет, повторяю: «Порвалась дней связующая нить»? И если с ней общаюсь только в блоге, а после пью, как сам Аполлинер, какой мне прок от суммы теологий с Фомой Аквинским в сумме, например?
*Dum spiro, spero – пока дышу, надеюсь (лат.)
2 место:
Александр Оберемок (Migov)
Потому что
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/174426/
"Если нету врага, то и некого крепко любить.
Если нету стены, то пройти невозможно насквозь,
Если нету вины, то счастливым здесь некому быть,
Остальное — глаголы и книги, лежащие врозь."
Юрий Арабов, «Антология»
Если нет врага, то и нет победы,
И давно от жизни не ждёшь иного.
Воскресенье плавно вплывает в среду,
Потому что в мире ничто не ново.
Я теперь сахáрен и каракумен,
И в родне навек с аномальным летом,
Потому что мир искони безумен.
Я теперь и не сомневаюсь в этом.
И родился, видимо, я в рубашке,
Потому что пройдено сотни лезвий.
А душа без пуговиц – нараспашку,
Потому что многие в душу влезли.
2 место:
Лёзер Нина
Ворон
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/175196/
"...Я пишу эти строки в зоне рискованного земледелия,
начиная кружить над опытом, словно бабочка над растением.
Раньше я строил город, но теперь я построю хлев,
где из деликатесов только вода и хлеб."
/***/
--------
"И всё проклинаешь своих товарищей:
ты их придумал, их нет, их нет..."
/Школа/
---------Юрий Арабов
Ворон
======
Отрывается жизнь
от графика,
как прицеп от состава скорого.
На столе друзей
фотографии, –
точно зернышки перед вороном.
Очень странное время –
ещё светло,
но по сумеркам ворон каркает.
Прилетит черноклювый, –
ударит в лоб.
Поминай потом с хлебом, с чаркою.
Ворон – вор, уворует
все те слова,
что моими считались издавна…
А горбушку водой
ты не запивай,
не в воде прописные истины.
3 место:
Корнетова Ирина
Если я устану…
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/174020/
"И когда ты встаёшь,
весь мир на своих плечах качая,
на что тебе, скажем, смерть?
Была бы твердь со стаканом чая,
и чтоб размешивать ложкой медь."
/Весна. Утро/ Юрий Арабов
Если я устану держать весь мир
На своих покатых худых плечах -
Я впущу мистраль в духоту квартир,
И не буду плакать о мелочах.
Если я устану весь мир спасать -
Я открою окна и буду петь.
Если я устану не умирать -
То зачем, скажи, ненавидеть смерть?
Если я устану – налей мне чай.
Покачнется мир – разобьюсь о твердь.
На осколках мира дымится май.
В недопитой чашке сверкает медь...
=====================================================подборка октябрь
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА МИСТИЧЕСКОЙ ЛИРИКИ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/175281.lim10-lst30/
1 место:
Svetlana Os (Phantom Hitchhiker)
Золотой Ключик
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/147122/
1.
..Да смирись же! Крик в пустыне
Не достигнет божества..
Что ему твои простые,
Деревянные слова?!
Между небом и землёю
Жизнь не стоит ни гроша.
Так сгори и стань золою,
Окаянная душа!
2.
(Папа Карло to Джузеппе Синий Нос (Монолог))
А мне три бутылки - что жалких три метра крепа
На саван и гроб, что заплата на твой камзол..
Я зол и жесток, если я не напьюсь, Джузеппе,
А если напьюсь, то, тем паче, жесток и зол.
Я столько страдал, что хорошего ждать нелепо,
Я всё испытал и, казалось, что знаю жизнь..
И, чёртом клянусь, я бы принял её, Джузеппе,
И был бы ей рад, по-другому она сложись.
Мне плыть бы, как все, по борделям, портам, вертепам
Под едкой пьянящей волной табаков и вин..
Но помнишь полено, что ты мне принёс, Джузеппе?
Вот им довелось мне однажды топить камин.
Горело исправно, как надо, с дымком и треском
И, словно живое, плясало, томясь в огне..
И выл на луну неприкаянный пёс соседский,
И тени метались и корчились на стене.
И окна снаружи слепило туманом белым,
И шапкой, как обручем, сдавливало виски.
А дикое пламя в камине совсем не грело,
И кровь застывала от ужаса и тоски..
С той давней поры мне вселенная стала склепом,
Где горькая правда калечит не меньше лжи..
Но я не боюсь, я ничуть не боюсь, Джузеппе,
Я, знаешь, бессмертен.. поскольку уже не жив.
И мне всё равно: эшафот ли, тюрьма, этап ли -
Любому из худших в последней из бездн я - свой.
Я принял решенье и пью этот яд по капле,
И жду терпеливо того, кто следит за мной.
Не надо молиться и плакать по мне не надо, -
Душа износилась и просится на постой.
Он скоро придёт и оставит мне ключ от ада -
От дверцы в чулане - ключ маленький.. золотой..
2 место:
Алекс Фо (Призрак Гуманизма)
Игрок
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/133215/
Снова прикуп не в масть. И привычно вселенная рухнет. И не хватит на ставку остатка божественных сил… Ты вернешься домой и тайком поплетешься на кухню – там в буфете наперсток мартини (я знал, не допил…) Будешь ныть – мол, такая судьба (да уже никакая…), налакавшийся спирит, нырнувший в свои миражи… и сидеть на подушке, рыдая и в штору сморкаясь, заплутавший хранитель моей непутевой души.
Поутру перегарно и жалобно выдохнешь в темя – "ну прости, я дурак, чтоб ещё – ни за что, никогда!.." Ни хрена… ты умеешь транжирить свободное время... А потом – истекая слезами, сгорать от стыда.
Шаг за шагом – по картам, по клеточкам жизни-рулетки, по костяшкам, костям… в общем, всё как у нас, у людей. Мне достался игрок. И по меркам небес – малолетка. Ошалевший пречистый фанат одноруких чертей... Ты играл – поначалу по-детски, чуть-чуть, понарошку – ставил перышко, ниточку, слово, стишок, интерес – а потом постепенно прибавилось в нашей матрёшке – у тебя на плече поселился играющий бес. И когда даже нимб – до последней светящейся точки – разгребла со стола бестелесно-везучая мразь, ты играл на меня – целиком, по частям, по кусочкам, то спуская, то вновь ухитряясь назад отыграть – и мотало меня, как бомжару в товарном составе, между светом и тьмой – столько раз, что размазал черту…
Да, забавный расклад, нелегко без ухмылки представить.
Ты – в долгах. А на мне – три повечностных срока в аду.
Что завидуешь?.. Сам виноват, но петля – не по чину. Утопись (вымой перья), вон Лета – удобнее нет! Первый блин, говоришь?.. Всё когда-то впервые. С почином. Да не спейся гляди. У тебя еще будет клиент.
3 место:
Анна Хайль (Логиня)
Книжные люди
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/176703/
Там, где шепчутся тени ушедших эпох,
расползаясь под вечер бродяжить в углах,
там, где воздух спрессован –
и каждый глоток
упоительно тленом бумаги пропах,
там, где время,
незримый, но опытный маг,
не скупясь рассыпает пылинки минут, –
там на улицах-полках в уютных томах
пожелтевшие книжные люди живут.
В закартонных мирках
свой порядок царит –
человечки растят шаловливых детей,
и влюбляются насмерть, и плачут навзрыд
от чернильной тоски,
от бумажных потерь.
Уважают кто скромность,
кто глянцевый шик,
воспевают в стихах благородство и риск –
и украдкой судачат о драмах чужих –
кто попал в переплёт,
кто расклеился вдрызг.
Ненавидят,
грустят,
побеждают врагов,
чьи-то судьбы сминают,
обходят мораль...
И вполшелеста молят всесильных богов
о счастливом билете в мелованный рай,
и парят от любви,
и срываются вниз...
А когда по стенам растекается день –
удивлённо взирают с открытых страниц
на других – но по-своему книжных людей.
==========================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "ОКТЯБРЬ 2010 - ЛУЧШЕЕ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/175083.lim10-lst40/
1 место:
Александр Оберемок (Migov)
Аполлинер
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/174220/
"Сумма всех теологий в мире
равняется сумме любви к одному человеку.
Единственному. Даже к полному мудаку."
«Сумма теологии»
Юрий Арабов
Она звонила вечером, и вскоре являлась точно по часам - к шести, и замирала в тёмном коридоре – привычным приглашением войти был поцелуй.
– За месяц похудела?
Я не заметил, но ответил:
– Да.
Я был влюблён в роскошнейшее тело, и о душе не думал никогда…
…Потом она свой Vogue Menthol курила и думала, конечно же, о нас. Я должен был, египетская сила, произнести хотя бы пару фраз, но я молчал и думал о… не важно. Но точно не о том, о чём она. «Теперь я чувствую себя продажной. И не спасает то, что влюблена». Она, наверное, кусала губы (я видел только тёмный силуэт), но я, себя считая однолюбом, не мог ей ничего сказать в ответ.
А после мы прощались. Провокаций избегнув без особого труда (она мечтала навсегда остаться, а я хотел расстаться навсегда), я закрывал за ней двойные двери, сподобившись дать денег на такси…
Прошло сто лет. Я никому не верил, и не поверю, боже упаси. А что она? Она тогда пропала, я даже не заметил, что её в привычной жизни походя не стало – я был зациклен, замкнут на своё. Лишь через годы на одном портале случайно встретились, поговорили, но…
Проходит время, множатся печали. Dum spiro, spero*. Впрочем, всё равно теперь я старый циник (хата – с краю), привыкший одиночество ценить. Но почему, как Гамлет, повторяю: «Порвалась дней связующая нить»? И если с ней общаюсь только в блоге, а после пью, как сам Аполлинер, какой мне прок от суммы теологий с Фомой Аквинским в сумме, например?
*Dum spiro, spero – пока дышу, надеюсь (лат.)
1 место:
Клавдия Смирягина (Дмитриева)
Она живёт
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/176020/
Она живёт в обшарпанном дворце, гуляет по утрам в осеннем парке, наносит макияж, как раньше, яркий, и помнит про значенье мизансцен.
Меновазином лечит и артроз, и разные мигрени, держит спину, и в этом заведении старинном ещё никто её не видел слёз.
За стенкой слева – дряхлая Жизель, ровесница утраченного века, пропахшая лавандой и аптекой, по прозвищу «капризная мамзель».
За стенкой справа – стонет и кряхтит Щелкунчик, получившийся из принца, он челюстью вставной своей гордится и лечит водкой старый ларингит.
Случится вдруг, что редкий гость зашёл - сметаются долой шприцы и склянки, и кофе растворимый из жестянки небрежным жестом ставится на стол.
И с царственной улыбкой на лице она легко обмолвится в беседе, что скоро непременно переедет, хотя здесь очень славно, во дворце.
А ночью под рулады за стеной ей снятся, словно кадры киноленты, огромный зал, цветы, аплодисменты и занавес нарядный расписной.
2 место:
Виктория Дворецкая (Элеонора Счастливая)
Закрывая глаза
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/174181/
«В третьем лице говорить о себе забавно:
Сразу ломаются схемы, меняются коды,
Не совпадают ответы (вопросы - подавно!),
Наглухо перекрываются все переходы…»
(с) Виталий Федоров
**********************************
Так, наверное, проще – закроешь глаза, и слеп.
Пусть не будет улыбок, но, может, и меньшей боль.
Запираешь себя, словно в сейф – а выходит в склеп
каждый раз, будто кто-то придумал иную роль.
Будто кто-то попал левой пулей в чужой висок,
перепутал любовников,
небо,
финал,
этаж.
И предел ожиданий – заждаться. И потолок.
Ты за это, красавица, сердце своё отдашь?
Вот же знаешь, что после – лишь груда камней с души,
так завалит-задавит, что мамочка, не горюй.
Не захочешь уже и иных никаких вершин, а она отвечает:
«Да знаю…и отдаю»
И опять как по маслу –
e-mail,
sms,
звонки.
Дескать, ждет всё равно, дескать, любит его, хоть плачь.
Одиночество давит на шейные позвонки,
словно ржавой секирой упрямый седой палач.
А потом – Vogue с ментолом /так странно начать курить
к тридцати/ и слепыми стихами себе же врать.
Незаметно ломаются схемы, размер и ритм,
и не знает она, что такого еще сломать.
Так бывает, находит, и думаешь – поделом.
Так бывает, хорошая, часто бывает,
но…
закрываешь глаза…и всё бьешься о стену лбом…
Да уж…в третьем лице о себе говорить смешно…
3 место:
Маргарита Шмерлинг
Уютный стих
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/176324/
Время - такая надёжная штука, -
маятник с тиканьем тихим качает
или выходит скрипеть в половицах,
ночь коротая до светлого часа
в старой квартире, где умные мыши
книг не грызут, - нет, они их читают;
а для еды там есть сыр в мышеловках,
сало и корочки, что экономка
мышкам кладёт как приманку, но, к счастью,
позабывает взвести механизмус.
Старый профессор с достойной бородкой,
сидя на старой, но крепкой стремянке
под потолком, где тома в переплётах
кожаных, грубо тиснёных, пахучих,
слушает шорох мышей под коврами,
слушает время, скрипящее мирно,
думает много о бренном и вечном,
только о вечном он думает больше:
вечное больше его привлекает
тем, что оно не кончается скоро.
Радуясь этому мудрый профессор
дремлет, покоясь в привычном уюте,
и экономка с вязаньем пушистым
дремлет, пока аккуратное время
не позовёт её боем курантов
мышкам дать сыр, а профессору ужин
и проводить его к мягкой постели;
и, засыпая, подумать покойно:
время - такая надёжная штука...
3 место:
Алексей Абашин
Небо в комнате
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/176109/
Это не было мечтой, но случилось:
небо в комнате моей – антуражем.
Тронув облако, скажу: «Очень мило!» -
и почувствую себя дюже важным.
То, что где-то за окном понедельник,
и вливается в метро многолюдность,
стало сущим пустяком – канителью;
захотелось в зазеркалье и в юность.
Непричёсанная жизнь перестала
мне казаться наказанием свыше.
Согласитесь: небо в доме – немало;
а ещё внизу московские крыши…
=========================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "АНАПЕСТОМ ПО ЖИЗНИ"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/176195/
1 место:
Клавдия Смирягина (Дмитриева)
Города опустели
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/142983/
"В моем королевстве идут проливные дожди".
Деревню Гадюкино смыло потоками селей.
И вот – интервенция! Пришлые горе-вожди
штурмуют мои города.
Города опустели...
Docking The Mad Dog
http://www.stihi.ru/2009/07/10/60
Города опустели, на улицах ветер и эхо.
Интервенты-метели сменили занудство дождей.
На гадюкинском тракте упала последняя веха,
Замерев артефактом озябших от вьюги идей.
А в моём королевстве размером с ребячью ладошку
Сам король в министерстве погоды стоит у руля,
Кофе пахнет корицей, мурлычет пушистая кошка,
И порхает синица, похожая на журавля.
Нашу крепкую дверь штурмовали уже не однажды
Эшелоны потерь и вожди неуёмного зла.
Наши принцы растут, и получит когда-нибудь каждый
В дар горошину ту, на которой их мама спала.
2 место:
Светлана Алексеева (Братислава)
Осенней паутинкой
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/137557/
Третья парка* отрежет... И нить - невесомая, яркая -
Паутинкой пускается плыть над пустынными парками,
Где усталая осень-сиделка сползёт по скамеечке
(А металась-то как угорелая, думала - ей еще
На горбатые спины мостов ставить листья-горчичники,
Зябкой рябью лечить у прудов раздвоение личности
И для статуй античных героев, лишенных конечностей,
Делать горький настой из покоя, тумана и вечности)...
__________________________________________
* Парки, римские богини судьбы, при рождении человека определяли его судьбу в виде нити,
которую они пряли, отмеряли и отрезали.
3 место:
Анна Хайль (Логиня)
Шотландская зарисовка
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/131625/
Он стоял на вершине скалы. Атлантический ветер
Отсыревшими складками килта* хлестал по ногам.
Мир дышал и клубился, но их было двое на свете –
Только он и волынка, прогнавшая чаячий гам.
В угловатой по-детски фигурке бунтарское что-то
Расцветало и с каждою нотой на волю рвалось –
Непокорная гордость воинственных пиктов и шоттов,
Непослушный огонь развеваемых ветром волос...
Человек и волынка – сыскать ли союз совершенней?..
Быстрокрылые чайки крестили смурной окоём.
Океан, поседевший от виденных в прошлом сражений,
Беспокойно ворочался в каменном ложе своём.
Исполинские волны, вздымаясь из дышащей стали,
Безустанно крушили о скалы непрочную грудь.
... Он царил над стихией – а звуки в неё прорастали,
И в грохочущий рокот вплеталась протяжная грусть
Семилетнего мальчика с вытертой старой волынкой...
__________________
* килт – шотландская мужская юбка
4 место:
Алекс Фо (Призрак Гуманизма)
Ты уйдешь, и…
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/104533/
Ты уйдёшь.
И поднимутся скалы на стыках земель,
вдоль границ моего ледяного Эреба -
но увы, не пробить, не сорвать с заржавевших петель,
не поднять крышку неба,
облачённого в траурный бархат закатных секунд…
Можно только - подранком, бессильную душу ощерив,
ждать, когда отмочалив, отмучив, в назначенный срок отсекут
пожиратели памяти боль
пустотой Торричелли…
Ты уйдёшь.
И тягучее время начнёт шлифовать
раны крошкой сомнений:
Значит, не было vici - а только лишь vidi и veni,
И незыблемы стены, в которые бились слова.
Ты уйдёшь,
навсегда покидая измученный остров,
где прибой
пригвождающе тих -
И ветра разорвут корабельный изломанный остов,
пролететь не сумевший над иглами
рифов твоих…
===========================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА ТВЕРДЫХ ФОРМ
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/176939.lim10-lst20/
1 место:
Анастасия Гурман
Пока рассвет разбалтывает день...
http://grafomanam.net/poems/view_poem/176671/
Пока рассвет разбалтывает день,
Как ложка - белый чай в прозрачной чашке,
Кружат к земле чаинки лебедей.
Пока рассвет разбалтывает день,
Расплёснутым теням не оскудеть,
И тишина рассеянно-урчаща,
Пока рассвет разбалтывает день,
Как ложка - белый чай в прозрачной чашке.
2 место:
Светлана Алексеева (Братислава)
Рондо несбывшейся надежды
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/177772/
Надежде Филаретовне фон Мекк посвящается
Напишите, мой друг, партитуру разлук,
Бесконечной любви замыкается круг.
Жаль, что нам не дано было вместе кружить,
Окружают меня только нот миражи.
Нереален сюжет, осязаем лишь звук...
Что-то шепчет октябрь, чуть шуршит Ваш сюртук,
Тёплый отзвук огня на тетради дрожит.
Снова нотным письмом объясниться решив,
Напишите: "Мой друг..."
Это проклятый дар или сладкий недуг -
Словно пульс ощущать клавиш бешеный стук?
Замыкается круг, и не хочется лжи.
Как сыграть пустоту в партитуре души?
Сумасшествие мне за такую игру
Напишите, мой друг.
3 место:
Аэль Дороро
Грозовые бабочки синквейнов
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/172672/
грозен
грома грохот
будто в тучах порох
взорван и'скрой метеора
скоро
небо станет чёрным морем
даже жабры эха
пахнут рыбьим
смехом
в диком
странном танце
как протуберанцы
скачут молнии-скелеты
это
видно из пучины Леты
Атлантиды бесы
вышли шпарить
мессу
город
в страхе замер
гаснет Солнце-таймер
и во всей грозе цунами
прямо
предстаёт гроза пред нами
превращая в реку
автострады
вектор
=====================================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "НОВЫЕ ИМЕНА - 11"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/177704.lim10-lst30/
1 место:
Марина Иванова
Альтернатива плётке
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/178220/
На стих Александра Оберемка (Migov)
"Ты идешь к женщинам? Не забудь плётку!"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/135252/
Встречаешь мужчину - и видишь плётку?.. И что за зверюга - ответит Брем… При виде такого не лезет в глотку не только брюле, но и просто - крем. Хотела прижаться и всхлипнуть: - Милый?.. - А он - с семихвосткой, гляди… Ну, что ж. Недаром за завтраком уронила на кухонный кафель столовый нож. Всё верно: явился - не запылился… усилить кнутом пятистопный ямб… Коронка сверкает во рту, как пирсинг, губу озаряя при свете ламп. Любила - романтика и аскета, а вырос - урезанный, как бонсай, угрюмый искатель чужих букетов, хоть бей, хоть ругай его, хоть кусай… Стервец и зануда - подобных мало, и как ни гони - не уйдёт отсель; и сколько у Бога ушло крахмала - настолько безвольный сварить кисель?.. Пусть губы сжимает куриной гузкой, сыграем жестокую Турандот: достань запотевшую - без закуски, глотнёт, подобреет, глядишь – уйдёт…Не сам - так поможем: он слабый - пьяный. И снова - общаться с куском стекла:
Подправишь на правой щеке румяна?.. И тушь от волнения потекла…
2 место:
Анастасия Ли
Я хотел бы забыть
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/172458/
Я хотел бы забыть все, о чем постоянно я помню,
Как пылал небосвод, и стонала от боли земля.
Утешал я ее, прикасаясь тихонько ладонью,
А в ушах бился крик потерявшего клин журавля...
Старики говорят, что залечатся временем раны,
Но проходят года, а они все сильнее болят...
В незнакомой глуши заблудившись вечерним туманом,
Я вернуться хотел...только нет мне дороги назад...
Мне б вернуться домой - к старикам и любимой невесте,
Мне б жениться и стать семьянином, примерным отцом...
Но погиб я в бою - в неизвестном доселе мне месте...
Я использовал шанс – не остаться навек подлецом...
2 место:
Владимир Бродский
"Я вертел..."
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/178430/
Я вертел сегодня штурвал,
ветер в спину сумел украсть я,
у скупой фортуны урвал
счастья.
Цепь судьбы своей перегрыз,
одолел ненадолго долю,
наглотался сладости брызг
вволю.
И меня любила волна,
в целой вечности от похмелья
не боялся, что сяду на
мель я.
Протыкая штопором шторм
океана, вставшего дыбом,
якорь я отбросил на корм
рыбам.
Как Голландец новый летуч,
возникая тайной и тая,
мчался я, и отстала туч
стая.
2 место:
Натали Мастер
Война, войною, о войне…
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/152713/
Иссиня-северное небо взошло над городом моим…
Пробьёт лучей победных нега прощальных слёз аквамарин,
Но тут же туча – ястреб чёрный – накроет пасмурным крылом:
И мыслей лес, доселе чёткий, одним порывом – в бурелом.
Вернее вечная Вальхалла врачует века тонкий нерв.
Вещает ветра гул нахальный:
Война, войною, о войне….
**Живёхоньки светлы соколы. Заздравные кубки полнятся.
А времечко – вдоль да около – по граду, по морю, по лесу…
Не вовремя. Ох, не кстати ты в ночи ворвалась вороною –
И красными взмыли платьями рассветы любви ворованной.
Что танки тебе ли, конница? Дымятся дома – бомбёжками.
Ну кто за такой угонится? – людей, словно кашу, ложками!
Котёл. Не молочной гущею. Над ним самолёты. Стаями.
Здесь радуги встреч упущеных ракет букварём листаемы.
Где пули по судьбам строчными – от Крымских высот до Ревеля –
Обычным, непрочным, прочили «Геройски ушёл. До времени».
А выстоять… небом, значится, землянкой, горбушкой поровну.
Война ведь ловка, обманщица. Плевать ей в четыре стороны!
Берлин штурмовали роты… И, черёмухой запорошены,
Воронки весны – воротами
в разверстую
рану
прошлого…**
Война, войною, о войне…
Что ж, ненасытный замер ворог.
Вот разве… шелестом монет поднимут в воздух жизней ворох?
Идеей? Новым рубежом? На всё и вся охочим оком?
Так новый век по капле жёг людей в невежестве жестоком…
Война, войною, о войне… Забывчивым сто крат напомнят,
Что у беды – без дна половник на зависть бойкой головне!
