Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 338
Авторов: 0
Гостей: 338
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

посв. Мо

За окном снова вьюга. Улица вязнет в мутной белизне. Земля и небо, дома и машины, пол и потолок, стремянки и вёдра – там всё белое от снега, здесь – от известки. И единственным тёмным пятнышком на этой бессмысленной белизне – ты.
Холодно. Жутко холодно. Мир на ремонте – не топят. А на тебе – ничего, кроме тонкой чёрной маечки на бретельках, застиранных «семейников» с полустёртой надписью «АлисА», да изношенных до дыр кед. Бесчисленные висюльки на шее и маленькие, почти декоративные чёрные крылышки – не в счёт.
В белой бездне свежевыкрашенного потолка растворяется дым от твоей «More». Когда-то мы с тобой верили, что сигаретами можно согреться. Когда-то мы верили, что бывает солнце, а зима проходит… Мы вообще много чему верили.
Чёрт, скоро совсем стемнеет, надо уходить. А ты всё сидишь на холодном подоконнике, болтаешь ногами, и, изредка прерываясь, чтобы сделать очередной затяг, напеваешь что-то андеграундное…
Машинально засунув руку в карман, я вынул слегка помятую пачку. «More». Море. Знаешь, оно такое же синее, как твои глаза, сестра. Когда-нибудь мы его увидим. Обещаю.

© Никита Погодин, 01.09.2010 в 21:33
Свидетельство о публикации № 01092010213354-00179338
Читателей произведения за все время — 62, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют