Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 266
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 265
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

И лишившись внезапно не речи, а дара молчанья
С перегретых высот, с коих путь за столы, да поминки
Вдруг из трещин и жабр просочилась наитьем случайным
Неслучайным потом оказавшись, а порезью длинной.
Небывалой, немогущей быть, жидкой болью промокший
Я валюсь, я торчу, вымогая у Господа чудо.
Бьётся ключ в полынье на груди. Тихо ропщет.
Позови. И простит и придёт. Как всегда ниоткуда.
Не придет. Запечёной тоской, ниткой соли
То ли полуживая, а то ли вообще не живая
Промокая не той, не моей, но своей ложкой боли
Если что и простит, то потом. На руках умирая.
На руках не моих. На руках у другого кого-то.
Не сплетёт он исламским орнаментом нежную руку
Будет пить твою душу из губ, и из капелек пота
И идти по границе всегдашнего страшного круга.
Это жуткое лето, которое выглядит снова
Как вчерашняя тара с помадой на горлышке грязном
Потому мне в нём НИКАКОВО, что рождается СЛОВО.
Но оно таково, что не скажешь им много о разном.
Это тромб, а не слово. Не лезет ни в горло, ни в вены.
Я глотаю любовь как слюну, и дрожжу от изжоги.
Жизнь и есть перевод немоты, не совсем полноценный.
Отличаясь от смерти своим реквизитом убогим.
© Дмитрий Тамбовцев, 11.02.2007 в 12:51
Свидетельство о публикации № 11022007125114-00016940
Читателей произведения за все время — 77, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют