Из слеш-феста (Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))

Холст аккуратно, практически по стеночке, шел на студию. Хотя шел - это громко сказано. Скорее переползал мелкими перебежками.
- Да, хорошо посидели, но.. много!
Наконец он добрался до заветной двери, подождал, пока мир придет в равновесие, и зашел.
Картина, явившаяся светлому взору арийского гитариста, ничуть не способствовала укреплению его слабого здоровья. Его старый боевой товарищ Дуб лежал на столе аки покойник, сложив ручки на груди.
- Виталь... - дрожащим голосом воспрошал Холст, - ты жив?
Не открывая глаз, басюг ответил:
- Нет, я мертв.
Петрович на четвереньках дополз до стола, приподнялся и облокотился на него.
- А почему ты мертв?
- Вот скажи мне... У тебя вот гарем.. Так? Так. Играешь ты на одной гитаре, играешь, а однажды она и говорит: не хочу больше с тобой.. пошла я к Беркуту!
Холст завис... Или Дуб сошел с ума, или нужно срочно перечитать Шопенгауэра. Нет, лучше Ницше.
- А почему к Беркуту? - осторожно спросил Володя.
Виталик вздохнул, открыл глаза и сел, свесив наги со стола.
- Не знаю. Он вчера вместе с Птицем ушел. А меня здесь бросил.
Вдруг на диване что-то зашевелилось, всхрапнуло и сказало:
- Птиц никуда не уходил. Птиц здесь!
И диванное нечто продолжило свой переливчатый храп.
Виталя растерянно нахмурил брови, посмотрел на странно забегавшие глаза Петровича и заголосил:
- Только тронь мою гитару!
Володя задом пополз обратно, надеясь скрыться от праведного басюжьего гнева.
- Не бузи, я не трогал... я только поцеловал... в гриф...
- Что??? - взревел Дуб. - Моего Приста в гриф целовать???
Вне себя от ярости, Виталик начал бомбардировать отступающего Холста остатками вчерашнего банкета. Но так как прицел был бесповоротно сбит, а цель хоть медленно, но передвигалась, то снаряды летели мимо.
Петрович уже добрался до двери, как вдруг она открылась и больно наподдала гитаристу по пятой точке.
- Ребят, а что это у вас тут происходит?
Басюг прекратил обстрел и уставился на Попова.
- Изменщик! - завопил  Дуб, - он еще и спрашивает!!!
Прист подошел к буяну и приобнял его.
- Зай, ну ты чего?
- Чего, чего! Вон Владимир Петрович тут рассказывал как вчера тебя в гриф целовал! не трожь меня, политическая проститутка!
- Виталь, уймись! - сказал совершенно обалдевший Сергей, - какой гриф? Меня вчера вообще в Москве не было..
- Правда? - с надеждой спросил ревнивец.
- Правда, - Прист успокаивающе погладил его по голове.
- Верю... Но с кем же тогда Петрович вчера ушел?..