Из слеш-феста
(Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))
Холст аккуратно, практически по стеночке, шел на студию. Хотя шел - это громко сказано. Скорее переползал мелкими перебежками. - Да, хорошо посидели, но.. много! Наконец он добрался до заветной двери, подождал, пока мир придет в равновесие, и зашел. Картина, явившаяся светлому взору арийского гитариста, ничуть не способствовала укреплению его слабого здоровья. Его старый боевой товарищ Дуб лежал на столе аки покойник, сложив ручки на груди. - Виталь... - дрожащим голосом воспрошал Холст, - ты жив? Не открывая глаз, басюг ответил: - Нет, я мертв. Петрович на четвереньках дополз до стола, приподнялся и облокотился на него. - А почему ты мертв? - Вот скажи мне... У тебя вот гарем.. Так? Так. Играешь ты на одной гитаре, играешь, а однажды она и говорит: не хочу больше с тобой.. пошла я к Беркуту! Холст завис... Или Дуб сошел с ума, или нужно срочно перечитать Шопенгауэра. Нет, лучше Ницше. - А почему к Беркуту? - осторожно спросил Володя. Виталик вздохнул, открыл глаза и сел, свесив наги со стола. - Не знаю. Он вчера вместе с Птицем ушел. А меня здесь бросил. Вдруг на диване что-то зашевелилось, всхрапнуло и сказало: - Птиц никуда не уходил. Птиц здесь! И диванное нечто продолжило свой переливчатый храп. Виталя растерянно нахмурил брови, посмотрел на странно забегавшие глаза Петровича и заголосил: - Только тронь мою гитару! Володя задом пополз обратно, надеясь скрыться от праведного басюжьего гнева. - Не бузи, я не трогал... я только поцеловал... в гриф... - Что??? - взревел Дуб. - Моего Приста в гриф целовать??? Вне себя от ярости, Виталик начал бомбардировать отступающего Холста остатками вчерашнего банкета. Но так как прицел был бесповоротно сбит, а цель хоть медленно, но передвигалась, то снаряды летели мимо. Петрович уже добрался до двери, как вдруг она открылась и больно наподдала гитаристу по пятой точке. - Ребят, а что это у вас тут происходит? Басюг прекратил обстрел и уставился на Попова. - Изменщик! - завопил Дуб, - он еще и спрашивает!!! Прист подошел к буяну и приобнял его. - Зай, ну ты чего? - Чего, чего! Вон Владимир Петрович тут рассказывал как вчера тебя в гриф целовал! не трожь меня, политическая проститутка! - Виталь, уймись! - сказал совершенно обалдевший Сергей, - какой гриф? Меня вчера вообще в Москве не было.. - Правда? - с надеждой спросил ревнивец. - Правда, - Прист успокаивающе погладил его по голове. - Верю... Но с кем же тогда Петрович вчера ушел?..