Я, прищурившись зло, протыкаю пространство собой.
Где-то там - позади, где сады утопают в сирени, -
города, купола, облака - словно пыль над землёй.
Эх, дорога, дорога, куда ты умчала бродягу?
Сколько вёсен и зим запылила, пронзила, прожгла?
Заблудилась в полях, закружила, как вихрь, бедолагу -
из Рассеи в Рассею петлёю пеньковой легла.
Наугад... Ночь, баранка, столбы верстовые да ветер,
да цигарка в зубах, да улыбка кривая и хмарь...
Я пытался опять в своё детство свернуть на рассвете -
во вчера и апрель, но везде - лишь сейчас и январь.
