И любовался красотой.
В порыве дней своих картинных,
Он понял, что почти немой.
Картины цветом наполняя,
Он про объем не забывал,
Творенья кровью наливая,
Из красок душу измыкал.
Стоял художник над обрывом,
Стоял он, глядя в небеса,
Махал руками как волшебник,
И кисть ласкала гладь холста.
Его свободные движения
Внушали силу, простоту.
Его полет воображения
Пересекал небесную черту.
Творец устал. Его сознание
Поникло в облако непонимания.
Творец упал. Переживая состояние,
Как мать, родившая создание.
Его ценил жестокий критик,
И стар и мал на время замирал,
Его работы – твердое отлично,
Любой за них бы, все отдал.
И понеслись холсты по свету:
Музеи, выставки, аукцион,
Вот только жалко, что посмертно,
Итог банален и смешон…
