Картины цветом наполняя,
Он про объем не забывал,
Творенья кровью наливая,
Из красок душу измыкал.
Стоял художник над обрывом,
Стоял он, глядя в небеса,
Махал руками как волшебник,
И кисть ласкала гладь холста.
Его свободные движения
Внушали силу, простоту.
Его полет воображения
Пересекал небесную черту.
Творец устал. Его сознание
Поникло в облако непонимания.
Творец упал. Переживая состояние,
Как мать, родившая создание.
Его ценил жестокий критик,
И стар и мал на время замирал,
Его работы – твердое отлично,
Любой за них бы, все отдал.
И понеслись холсты по свету:
Музеи, выставки, аукцион,
Вот только жалко, что посмертно,
Итог банален и смешон…