Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 104
Авторов: 2 (посмотреть всех)
Гостей: 102
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

"Тройное прочтение". Подборка стихотворений членов жюри. (Литературные конкурсы)

УВАЖАЕМЫЕ АВТОРЫ!


Литературный портал Графоманов.Нет представляет подборку стихотворений членов жюри межпортального тематического конкурса «Тройное прочтение».

Напоминаю, что в состав судейской коллегии входили:

- от сайта «Графоманов.нет»: Тимур Раджабов, Майк Зиновкин, Нора Никанорова, Андрей Злой, Роман Точилин

- от Клуба «Голоса»: Павел Калинин, Смарагда, Наталья Лукьянова, Елена Миронова, Логиня

- от ЛИТО «Соавторы Великих» (сайт «Литсовет»): Гостья (Наталья Артёменкова), Ирина Чечина, Андрей Головин, Нина Ротта, Галина Мальцева


Белый шум., Майк Зиновкин


Рви мои струны пре-красными, длинными,
перебирай, щипай.
Сохнет ночами, сплошь полными винами,
соль на моих щеках.
Сохнет и сыплется на подоконники –
в раны от ста лучей.
Хлопает ветер пустыми ладонями,
наш с тобой и ничей.

Рьяными пьянами под руки схваченный –
сытый, но натощак –
музыкой этой надрывною плачу я.
Стоит ли обещать,
если не выполнишь, если закружится,
как карусель земля:
чибисы/ибицы/ижицы/лужицы –
мимо того меня?

Мимо того – равнодушными фурами.
Нынешний вновь не в счёт.
Девочка-осень с высокими скулами
спрячется под плащом,
чтобы не слышать, не видеть, не чувствовать
этих тоскливых нот.
Дождь равнодушно, неспешно, без устали
чёрный асфальт метёт.

Скатертью стелется псевдо-мелодия,
тикает у виска.
В полночь, одетому не по погоде, зря
бегать тебя искать.
Прятки на вылет. Считалочки детские:
заяц, охотник – бред.
Будем же календарям соответствовать,
Встретимся в октябре.

Встретимся, треснемся лбами и душами –
нам ли дуэтом петь?
Листьев каштановых рыжее кружево
ляжет на звуков медь,
слижет прибой беспощадной дворнягою
всё, что в себе ношу.
Я никогда до тебя не дотягивал.
Аутро. Белый шум.

Бессонница., Роман Н. Точилин


Бессонница ветра тревожит балконную дверь,
И призраки штор обретают свободу движенья.

Я эту весну разделил бы, пожалуй, на две:
Вот тут я с тобой, а вот тут - без тебя. Продолженья
Не будет. Отныне вот так мне её и делить:
Чернильной пометкой по линии жизни, по коже,
По пояс в снегу, по колено в дорожной пыли,
По горло в зыбучей тоске, пополам, не итожа
Твою половину, не веря, что больше не здесь,
А с кем-то и где-то, но больше не здесь и не с нами,
Брести, спотыкаясь на каждом твоём СМС,
Во всяком "Пока!" узнавая черты расставанья -
Ненужной свободы ( не твой - это значит - ничей),
И вновь, понимая, насколько всё это нелепо,
Вступать в перепалку с чугунным житейским "Забей!",
Доказывать Времени: "Ты коновал, а не лекарь!",
И дальше, до самого синего слова "апрель",
И дальше, до втоптанных в лужи осенних рассветов,
Не спать и держать незакрытой балконную дверь,
Бессонницу ветра дразня огоньком сигареты.

в декабре., Нора Никанорова


Я живу в декабре. Ты живёшь декабрём.
Там отсутствуют даты, и мнимое – явно.
У него мы друг друга с тобой украдём
И раздарим друг другу свободно и пьяно.

Сколько лет шла война ни за смерть, ни за грош.
Сколько раненых слов полегло письменами.
Я приду и возьму. Ты придёшь и возьмёшь.
Без меча. Безмятежно. Одними губами.

В декабре, в декабре… от которого жить,
И в камине сжигать голоса и бумаги.
И нисколько неважно, кем соткан и сшит –
Мы получим друг друга на кипенном флаге.

А потом – умирать. На рассвете. Как все.
От растущего счастья. Мучительно долго.
А на будущий год снова выпадет снег.
И декабрьский будет особенно колким.

  

(Голоса) Пёс господень., Андрей Злой


Сгинь, колдунья! Горю во взгляде:
что – сутана?.. – греховны все!
Ищут губы противоядье
приворóтной твоей красе.

Вижу!.. вижу зев Асмодея –
над заблудшею длань простёр…
– Ad majorem Gloria Dei
я воздвигну тебе костёр!

Захлебнёшься звериным воем,
смрадно, в корчах истáет плоть, –
да очистит огонь обоих!
Нас обоих прости, Господь…
                _ _ _ _

Ждёт палач. Приговор прочитан.
Под босою – хвороста треск…
…Вцеловать бы хоть край санбенúто! –
уронив неподъёмный крест.


Когда..., Тимур Раджабов


Когда в крикливом звёздном рококо
Плутоном околдована Венера,
как музыка находит пионера,
костёр уходит в небо высоко,

когда край света – здесь, а не вдали,
и можно сесть и, свесив ноги с края,
сказать: «Надеюсь вспомнишь, дорогая,
дорогу по которой мы пришли».

Когда печаль – формальна, как печать,
финал самим собой себя оплачет,
когда улыбка ничего не значит -
прощаться тяжелее, чем прощать.

О ненастоящей любви., Калинин Павел


Замученный неведомым терзаньем,
на улицу выходишь и спешишь
пройти как можно больше расстоянье,
пока рассвет не приподнялся с крыш…

Все началось случайно в ресторане
с обычного венгерского вина:
мы полоскали рислингом гортани
и ос/хмелели, не достигнув дна.
Потом - такси, невзрачная квартира, -
но годная, когда снаружи снег, -
кривлялся я мифическим сатиром
резвилась ты, как нимфа быстрых рек;
стихи неслись с разобранной постели
с циничным восклицанием в конце…
Теперь не так…
                      Слоняешься без цели,
скорее, ты сегодня чья-то цель.
И не берет, хоть тазик выпей, рислинг,
и выносимой оказалась ложь.

По улице идешь совсем без мыслей,
включая мысль о том, куда идешь…

silenciosamente., Смарагда


Ливень - селения листьев косит,
В чёрную яму летят монеты…

Ты подари ей такую осень,
Как ей мечталось – три прошлых лета,
Как ей хотелось и не забылось.

Не затерялись в пути конверты –
Что на воде начертили вилы,
Льду молодому шепнули черти,
Небу пропели пески и сосны,
Ветер в крылатках разнёс по свету…

Кажется, ты для неё был создан,
Пусть даже только на осень эту.

Дымным пропахшие черносливом,
Тянутся, ластясь к ногам, аллеи…

Сделай – на осень – её счастливей,
И – на разлуку – меня сильнее.


нарисую., Наталья Лукьянова


не написано о несбывшемся аритмии неровным почерком,
на бумаге – чужие, лишние… всё, что было бесценным – в "прочее".
наш скрипучий плацдарм победами отрихтован в сраженьях пятничных.
потолком заменили небо мы, для бескрылых – вполне достаточно.
на оконном стекле разводами силуэты давно забытые…
начиналось щемящей нотою, оказалось попсой избитою.
на бумаге рисую парусник, пусть плывёт к берегам неведомым,
где моей заплутавшей радости повезёт разминуться с бедами.

Одомашненная Ассоль., Логиня


С ленивым зевком разомлевшей пантеры
В стерильную клетку скользнуть из-под душа.
Набросить халатик на влажное тело
И шёлковый дождик на голую душу.

Придирчивым взглядом почтить зазеркалье –
И, став безупречней на целую йоту,
Свернуться калачиком, грустно лаская
Бокал в предвкушенье родного кого-то.

Закрыться от мира, зарыться в анапест
Осенних капризов июльского счастья,
Привычно черкая заботы крест-накрест –
И мысли, к которым смешно возвращаться...

А после, наполнив пустые страницы
Придуманной жизнью – прекрасной и разной –
От глупых бумажных миров отстраниться,
Услышав с порога бесценное «здравствуй»...

***, Елена Миронова


..............................Вот и кончилась наша война…
..............................Б. Бельский.


Море острит плавник свой рыбий.
Гибель
несут ненасытные волны –
больно
терять тебя снова и снова,
крово-
точИть, застегнувшись на все застежки,
кошкой
гулять самой по себе, лакать синеву из блюдца…
Бьются
рыбы в пернатой воде, сбиваются в стаи…
врас-т-а-ю-т
медленно так …и так неумело в прохладу,
взглядом
солнце срывают на дно –
темно…
Закрыть глаза. Дотянуться с тобой до лета –
к свету!

Но т-а-к-н-е-б-ы-в-а-е-т!

Трамваи
увозят: тебя – домой, меня — в тридевятую сторону,
к городу N,
где каждый третий безумен – забыт меж вещей, не нашедших ни в ком ночлега.
Снега
там на улицах столько, что можно,
встав на цыпочки, клён целовать в макушку,
слушать
как душам тесно в сетях рыболова.
Слово
выходит на сушу. Меняет обличье –
на птичье.
Про-ступает. Становится речью:
- Здравствуй! – говорю тебе.
С каждой встречей
погружаясь всё глубже… приближаясь всё ближе и ближе…

пока море меж нами
последнюю
точку
не слижет

Голый пейзаж., Мальцева Галина


В этом голом пейзаже какое-то есть облегченье.
Словно выбора нет, и бесчисленных смыслов не надо
Узнавать, и слова подбирать, что расскажут точнее
О природе вещей... И тобой отведенного взгляда.

Все так пусто и ясно. Не будет других примечаний.
Разветвленье дорог затерялось в одном из сугробов.
Если это печаль… Нет причины у нашей печали.
Если это довольство… то чем мы довольны так… оба?

Для чего тосковать? Позади белый город и вечер,
И ветрище - такой, что казалось, обрушатся крыши.
Но – прошел стороной, и мне сравнивать, стало быть, не с чем,
Разве только с надеждой, что ты меня все еще слышишь.

Застарелой лыжней время тащится дальше по кругу.
И как небо в мороз, моя совесть чиста. Но водою,
Подо льдами укрытой, застынет судьба… По заслугам…
С этой совестью чистой, мой милый, тебя я не стою.

Нежно-сияющим утром. Андрей Головин


Нежно-сияющим, утро вошло в прищУр,
Взгляд затопило солнцем по облакА.
Это не та ли фуга, что чересчур
Твой ветерок сгущает в мой ураган?

Это не то ли время, когда весна
Хлещет по нервам листьями? Я живой!
Чёрт меня дёрнул вздумать, что жизнь ясна.
В спину апреля тычет зимний конвой.

Хмурый, застывший вечер. Как резанул
Звук устающих скрипок, сухих стволов,
Сломанных друг о друга. «Жалкий зану…» -
Так садануло в сердце от этих слов.

Есть в теореме счастья слово «прощай».
Это не значит жилы разрезать вдоль.
Это, увидя тающую печаль,
Вдруг, позабыть о том, что ужалит боль.

Больше не буду. Нет теоремы. Шиш!
Не разрешима. Даже удар ножа
Мне не подскажет, как же я был паршив,
Зная о том, насколько ты хороша.

Нежно-сияющим, утро вошло в прищУр,
Взгляд затопило солнцем по облакА.
Не исчезай! Ведь я почти не грущу.
Мы же друзья. До скорой встречи. Пока!

Грех., Гостья (Наталья Артёменкова)


Подставляю лицо под пощечины мокрой листвы
И ни капли не каюсь в грехе возжеланья чужого.
Это жадное пламя коснется моей головы
И осыплется пеплом тоски. И не будет ожога,
И не будет совсем ничего, чтоб меня уличить,
Ни цветка, ни записки, ни шрама. Ни много, ни мало.
Лишь останется память - во всех поцелуях горчить.
Ничего не взяла. Ничего не взяла. Но желала.

Отчего мы умираем., Ирина Чечина


…………………………………Холст тридцать семь на тридцать семь.
…………………………………Такого же размера рамка.
…………………………………Мы умираем не от рака
…………………………………И не от старости совсем.
…………………………………………………Леонид Губанов

Мы отчего-то сходим в осень,
Как в Понт мистических начал.
Не оттого ль, что кто-то в восемь
Не позвонил, как обещал.

Царапаем прошеньем уши,
Несуществующим богам.
Локальные пожары тушим
Всё так же: водка, да "Агдам".

И целясь близоруко, мимо,
Палит Амур. Но крепок тыл.
В слепой надежде на взаимность,
Мы рвем аорты на бинты.

Любимых пантеон редеет.
Как много в этом мире стен.
Стучась в иных сердец пределы,
Сдираем веру до костей.

Всё чаще повторяем: "Верьте…",
Заслышав стиксов водоём.
Мы умираем не от смерти,
А от предчувствия её.

"Погиб поэт…" Не надо плакать!
Врачам поставлено на вид.
Мы умираем не от рака,
А от обширной нелюбви.


Промытое сердце от гари и шлака., Нина Ротта


Каждое утро чувствую себя Чеширским котом: вначале я ощущаю, как губы морщатся в улыбке, потом осознаю, что я проснулась, радуясь новому дню. Так бывает всегда, почти всегда, но явно не сегодня, потому что ждет меня встреча с бывшим мужем. Встреча тупая и тупиковая, ведь у «экса» молоденькая жена и свежерожденая дочурка, вечная нехватка денег в сочетании с полным нежеланием чем-либо помогать нам. «Ты получаешь больше меня», – я слышала это не раз, когда ещё наш брак был "союз нерушимый". Это была его индульгенция не думать о доме, расходах, ребенке. «Ты зарабатываешь достаточно» – значит, напрягайся и самостоятельно решай бытовые проблемы. Творческим людям, как птицам, деньги не нужны, им все равно, что клевать и носить. Но утром, после пылкой ночи, начинались разговоры о необходимости срочно отдать неизвестный мне долг или купить кисти и холсты. Подсознательно возникало гадостное чувство, я плачу за все, даже за любовь.

Лучше «я подумаю об этом завтра», а сейчас пора встать, принять душ, почистить перышки, делая упор на стиль и умение преподнести себя, раз гладенькие щечки не у нас. «Осень – время, когда каждый лист цветок» - успокаиваю себя. Ассиметричная длинная стрижка «боб» укладывается быстро, машина готова, мусор уложен в полиэтиленовый мешок, а затем в большой яркий пакет с витыми ручками из шнура в тон обивки авто. К тому же я бы нелепо смотрелась в короткой шубке из перфорированного песца, с шелковым бантом на талии вместо пояса и черным мешком в руках. Нет у нас в дачном посёлке мусорных баков. Соседи загадили ближайший лесок, выбрасывая всякую дрянь прямо из салонов автомобилей. Понастроили домов, маленькие дворцы, а вблизи обыкновенная быдлюжная свалка. А я красиво упаковываю не только себя, но и чертов мусор.
Хотя как бравурно начиналось: года три назад нашла работу в престижной фирме, шеф не домогается, зарплата нормальная, по статусу выдана моя первая в жизни Тoyota RAV-4 с округлыми крутыми бедрами, почти как у меня, без архитектурных излишеств. Я просто влюбилась в эту машину: велюровый салон, руль великолепный с трехспицевым хватом, кондиционер, обогрев зеркал. Панель напоминает спортивные модели, ничего лишнего. У «Матильды-1» - так я прозвала синюю очаровашку – еще и стекла тонированные. Мужа мои восторги забавляли, но не более...потом я приобрела «Матильду -2», цвета серебристый металлик, чем необдуманно наехала на мужское самолюбие, неосторожно пойдя на обгон. Помню, пыталась разминуться на сельской дороге со встречным транспортом, при обходе левое переднее колесо снесло в колею, авто накренилось, вырубился компьютер. Пытаюсь завести мотор, но неудачный наклон кроссовера включает сигнал об опасном положении машины, и полная остановка. Так и у нас с Олежкой все работает, но возник перекос функций мужчина-женщина, и наша жизнь перестала заводиться. Зато мы заводились все больше и больше, пока не разбежались в разные стороны. Я не справилась с обидами инфантильного супруга, а его потянуло на девочек, с ними он будет долго состоятелен, пока очередное юное чудо не повзрослеет.
Теперь должна до совершеннолетия сына просить нотариально заверенное разрешение на выезд у Олега, выслушивая его советы о пользе отдыха в России, а не в чуждой загранице. Так компенсируются мужские комплексы, а я, щадя его, выслушиваю разглагольствования, эдакую пародию на заботливого чадолюбивого папашу. Знаю, что за все надо платить: за глупость и нетерпение, неумение вовремя прогнуться и умаслить близкого человека, сохраняя семью. Что делать, не Душечка я рядом со слабым мужчиной и не стерва, мне просто не хватило любви. И это тоже моя вина.
Пользуюсь миниатюрностью серебристой «Матильды», паркую её почти перпендикулярно тротуару, поглядывая на ждущего меня Олежу. Время идет, Олег не молодеет, и самое обидное, не умнеет.
Выхожу из машины, разговор разворачивается по привычному шаблону: куда едете, зачем, ведь на Родине отдыхать полезней, когда вернетесь, зачем срываться перед Новым годом, мальчику надо играть в футбол, а не на фортепиано. Попутно мне сообщается масса полезной информации о том, какая забавная у него малышка, а уж умнее и разумнее Верочки никого нет. Я слушаю поток слов в тихом нетерпении, но Олег вдруг прерывает себя каким-то бабьим воскликом, - «Ой, держите, держите». Резко повернувшись, вижу, что с ярким ламинированным пакетом убегает чернявый парень. Как он умудрился открыть машину, или я забыла запереть? Впрочем, не важно, чистильщик делает свое дело исправно.
- Там был новогодний подарок для Веруни?
- Нет, Олежа, презент для тебя.

Администрация портала Графоманов.Нет выражает благодарность членам Жюри за терпение и профессионализм.

Свидетельство о публикации № 13122009031241-00140075
Читателей произведения за все время — 326, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Галина Скударёва
Галина Скударёва, 28.11.2019 в 16:35
Стихи в подборке-бред!
Мила Гавриш
Мила Гавриш, 29.11.2019 в 09:44
Если не брать во внимание конкурс, то это как раз то, чем всегда хочется заниматься поэту. Писать просто так, для души, без рубрики, выплескивая на бумагу настроение дня. Нормальные стихи, одно из них мне особенно понравилось, и очень жизненный рассказ. Всё на уровне!

Это произведение рекомендуют