Отбросив потрепавшуюся кожицу,
теряю цвет.
Под ним – другой, но, кажется –
опять не тот.
В скучающем камине я
чешуйки поджигаю прошлогодние,
они трещат и запах, как от ладана...
Являются нежданно и негаданно
фантазии про рай и преисподнюю,
напичканные странными картинами,
сочатся в дымоход.
А я успеть хочу
доделать то, что мне казалось мелочью,
капризом алкогольно-никотиновым –
найти свой цвет!
Пусть будет некрасивым, но
моим, неповторимым, без названия,
пусть оградит от самобичевания,
кошмаров, приглушённых седативами...
- Най-дёшь свой цвет, най-дёшь?, – часы каминные
с надрывом вопрошают вызывающе.
Я верю, что найду, хотя пока ещё
линяю, извиваясь по-змеиному.
