Линяю, извиваюсь по-змеиному... Отбросив потрепавшуюся кожицу, теряю цвет. Под ним – другой, но, кажется – опять не тот. В скучающем камине я чешуйки поджигаю прошлогодние, они трещат и запах, как от ладана... Являются нежданно и негаданно фантазии про рай и преисподнюю, напичканные странными картинами, сочатся в дымоход. А я успеть хочу доделать то, что мне казалось мелочью, капризом алкогольно-никотиновым – найти свой цвет! Пусть будет некрасивым, но моим, неповторимым, без названия, пусть оградит от самобичевания, кошмаров, приглушённых седативами... - Най-дёшь свой цвет, най-дёшь?, – часы каминные с надрывом вопрошают вызывающе. Я верю, что найду, хотя пока ещё линяю, извиваясь по-змеиному.