Александру Кушнеру
В наш Бруклин приехал поэт знаменитый
И светится город, дождями умытый:
Приехал маэстро, прекрасный Поэт!
А я Пенелопа, прикована к пряже,
Не встречусь с поэтом и он не подскажет
И мне не раскроет искусства секрет.
Работы, заботы – какая досада!
Мне видеть его обязательно надо:
Когорта бессмертных не так уж длинна.
Но так уж судьбе близорукой угодно,
Что я не свободна, увы, не свободна
И в этом, отчасти, моя есть вина.
Придут графоманы и полные дамы,
Придет эмиграция дряхлая самая
И что помоложе. Навалит толпа.
Все, кто равнодушны и неравнодушны
Придут непременно поэта послушать.
А я не смогу. Вот такая судьба.
Я предана прялке и пряжей обмотана
Увы, в выходные я тоже работаю.
Напрасно, должно быть, но так уж стряслось.
Поэт же, предмет моего непокоя,
Возникнет, умчится в турне дорогое
И мне повидать его не довелось
А время уходит под стук метронома.
Стареют артисты, стареют знакомые.
Мы тоже стареем немного, пустяк.
И Случай мальчишкой задорным дразнится
Со старой Судьбою, которая злится,
Но все ж сорванца не ухватит никак.
