Человек - очень странное существо. Хотя бы в отношении к любви. Влюбляется, страдает и мучается.
И каждый раз думает - вот оно! вот это навсегда, вот это мое, и я его никому не отдам! Буду холить, лелеять, нянькать, баюкать, тетешкать, потому что я точно знаю, как это называется - это называется любовью...
А на самом деле - повстречались пару раз, купил он ей пива две бутылки, на третьем свидании потрахались накакой-то непонятной неуютной квартире и разбежались.
Потому что ему вдруг стал противен ее слишком визгливый голос, тощие икры и привычка называть его прилюдно "заенькой". А она вдруг начала замечать его немытые волосы, давние прыщи на подбородке и мамину вечно тявкающую болонку, которую он выгуливает два раза в день - утром и вечером.
И тут же пропадают, как пустынные миражи, все восторги, тревоги, радости и сомнения, смятения и чувства; звездные ночи не вызывают восхищения, а закаты - страсти.
Все пропало. Лопнуло, как мыльный пузырь. Он тоже - красивый, переливающийся, радужный, а внутри - пусто...
***
Человек алчен. Ему хочется все, сразу и бесплатно - денег, уважения, славы, счастья, любви...
Человек ноет и плачет, хлюпая носом, он просит, вымаливает и требует у судьбы - дай!дай!дай!
Прямо как голодная чайка над паромом. А вдруг кто-нибудь смилостивится и швырнет в море недоеденный кусок - побольше!побольше!..
***
Человек горд. Ему всегда кажется, что его незаслуженно обошли, обставили, подставили, обидели...
Человек может часами кричать беззвучно: ну подойди, ну пожалуйста, ну просто подойди ко мне, молча, молча обними меня и покрепче, слышишь!..
И неважно, что он молчит и делает вид, что у него все заебись, неважно, что идут вовсе не часы, а минуты - ему-то кажется, что проходит вечность!
Вот он сидит с полчаса, ну максимум - час, а у него внутри умерло столько тысячелетий, погибло миллионы вселенных, невыразимо прекрасных, иногда тошнит от такой сверхъестественной красоты!..
Но человек, сука, гордый. Он может сидеть так хоть до страшного суда, наслаждаясь неземным величием своего горя.
У него страшно болит голова и сердце бьется неимоверно сильно, глаза болят от слез и сигаретного дыма, он думает, что в нем рождается истина, а она в нем умирает...
***
Человек одинок. И это хорошо. Это заставляет быть самостоятельным. Самолюбивым. Самодостаточным. Это позволяет никого и ничего не бояться - ни злых пьяных пидоров на темных улицах, ни третьей мировой войны, ни ангелов небесных с мечом карающим, ни людей земных с их глупым, грубым, нелепым словом, могущим так легко сделать больно, уронить, растоптать, убить; ни обиды, ни грусти, ни слез, ни счастья, ни любви... Ничего.
Одинокий человек защищен. У него нет слабых мест. его некуда ударить так, чтобы ему было больно, чтобы он плакал, скулил от боли, и бился головой о стены, и резал себе вены, и жег бычками руки, выгибался от боли, как дерево от ветра и очень хотел летать!..
Одинокий человек как в панцире. Как в скорлупе. Он - непробиваемый. И даже если всему миру придет полный пиздец, то человек все равно будет улыбаться.
***
Человек свободен.
У него всегда есть по крайней мере один, всем известный выход. Он расположен там же, где вход.
Некоторым привычнее называть его смертью. Но это глупо. Потому что смерти нет.
***
...если принять за аксиому, что есть некое "самое дело", то на этом самом деле все не так уж и грустно. Любят человека. И человек тоже - любит. И это - главное.
А все вышеизложенное можете считать хуйней псевдолитературной. Как хотите.