Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 195
Авторов: 0
Гостей: 195
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

   Давным-давно в одном королевстве жил скрипач. Его домом была хижина, стоявшая на вершине поросшего лесом холма. Каждый вечер музыкант брал скрипку и выходил из дому навстречу восходящей звезде ночи. Став на выступающий край холма, и, возвышаясь над городом, он начинал исполнять музыкальные произведения. Скрипач играл медленные и грустные композиции, поэтому движения смычка были плавны и вдавались в такт шелесту листвы и шуму травы, переливающейся волнами из-за легкого ветерка. Тонкие длинные пальцы скрипача медленно и плавно перестраивались в различные аккорды. Не смотря на то, что все его движения были невероятно легки, его лицо оставалось серьезным, ведь если скрипач сбивался, то ему приходилось заново играть произведения, которые иногда длились часами. Бледная кожа музыканта, словно вылепленная из фарфора, преображалась в лунном свете и начинала светиться. Длинные сальные волосы черного цвета свисали ему на глаза, загораживая видимость. Но он не делал ни единого лишнего движения, и его изящный силуэт на фоне большой полной луны оставался непоколебимым.
   Когда первые лучи зари начинали слепить скрипача, он клал инструмент в футляр и отправлялся домой. Целыми днями музыкант репетировал свои ночные концерты. Много лет прошло с того дня, когда он купил себе скрипку и ушел жить в старую заброшенную лачугу на самом краю города. Не взирая на усталость, он постоянно совершенствовал свое мастерство. Отсутствие близких людей, скрипач скрашивал прекрасной музыкой. В пении скрипки музыкант улавливал для себя все то, что ему  так не хватало. Каждая чисто сыгранная нота была для него важнее всех существующих богатств. Он дышал не воздухом и не пил воду. Свет солнца казался ему резким и неприятным, свечение луны же пробуждало в нем вдохновение. Как только дневной свет приглушался, скрипач выбирался из плена убогого жилища. Распрямив спину, и, поправив волосы, скрипач принимался за игру. Вбирая в себя каждую звездочку, он превращал ее в ноту. Опьяненный благоуханием пения, музыкант начинал двигать пальцами и смычком еще аккуратнее, боясь нарушить эту хрупкую гармонию. Он старался хранить всю нежность вечернего концерта перед луной и звездами до самого рассвета. Его одиночество казалось скрипачу даром всевышнего, ведь он был так счастлив. Когда концерт заканчивался, он делал низкий поклон ушедшей ночи и уходил обратно в тесную хижину.
    Но в один день скрипач почувствовал что-то новое в своей спокойной и размеренной жизни. Он уловил едва различимый аромат, не похожий ни на запах цветов, росших на холме, ни на запах скрипки, ни на запах вечернего ветра. Этот аромат преследовал его весь день, вплоть до наступления очередного ночного выступления. Когда скрипач, встав на свою сцену, взял в руки скрипку, то он не смог сыграть ни одного даже самого простого этюда. Что-то мешало ему. Запах перемен тревожил его сердце. Музыкант положил скрипку в футляр и решил попробовать сконцентрироваться. Но даже лежа на траве, он ощущал что-то теплое, прижимающееся к нему. Он посмотрел в сторону, но не увидел ничего непривычного: пустое  и холодное небо, усыпанное несыгранными нотами, простиралось перед ним во всей своей красе.
- Ты не нужна мне. Убирайся прочь – прошептал скрипач через левое плечо.
      Прилив тепла начал испаряться: его заменил привычный холод. Музыкант встал. Невдалеке от него еле заметно шелохнулась трава. Его обеспокоенное лицо слегка обдало ледяным ветром. Он устремил взгляд на футляр, бесхозно лежащий на траве. Из его глаз на фарфор щек полились ручейки забытых слез. Но, словно преграда на их пути, на лице скрипача появилась еле заметная улыбка. Он поднял футляр, вынул из него инструмент, взял в руки смычок и начал свой запоздавший ночной концерт.

Во имя луны. Во имя звезд. Во имя музыки.
Во имя одиночества.
Навсегда.
Один.

17.05.08.

© Антон Лемесев, 04.08.2009 в 19:01
Свидетельство о публикации № 04082009190148-00119632
Читателей произведения за все время — 26, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют