А может, просто, спит он, как сурок.
Но он все пишет и ему все мало,
Плодит вовсю нагроможденье строк.
Пока один ты опус переваришь,
Готов уж новый. Как ему не лень!
Тамбовский волк давно ему товарищ,
Да, вот такой он, северный олень.
Своих идей - как будто кот наплакал
А стих косой, как заячьи глаза,
И сверху льется голубиной какой
Большая крокодилова слеза.
Но он такой, он сокол сизокрылый,
Шанхайским барсом может он реветь.
В калашный ряд он прёт со свинским рылом,
Ему на ухо наступил медведь.
Он в языке, как слон в посудной лавке,
Корм не в коня, но это ж не вопрос.
Косноязычье в каждой строчке, главке,
И все труды уходят псу под хвост.
Ему Пегаса впрячь бы в культиватор,
Чтоб на поток пустить свои дела.
Чуть что не так, - то муза виновата,
Он отвечать не хочет за козла.
Как попугай, твердит одно и то же,
И на ворота смотрит, как баран...
Но пишет, пишет, не писать не может,
Призвание такое - графоман.
