Пока один ты опус переваришь,
Готов уж новый. Как ему не лень!
Тамбовский волк давно ему товарищ,
Да, вот такой он, северный олень.
Своих идей - как будто кот наплакал
А стих косой, как заячьи глаза,
И сверху льется голубиной какой
Большая крокодилова слеза.
Но он такой, он сокол сизокрылый,
Шанхайским барсом может он реветь.
В калашный ряд он прёт со свинским рылом,
Ему на ухо наступил медведь.
Он в языке, как слон в посудной лавке,
Корм не в коня, но это ж не вопрос.
Косноязычье в каждой строчке, главке,
И все труды уходят псу под хвост.
Ему Пегаса впрячь бы в культиватор,
Чтоб на поток пустить свои дела.
Чуть что не так, - то муза виновата,
Он отвечать не хочет за козла.
Как попугай, твердит одно и то же,
И на ворота смотрит, как баран...
Но пишет, пишет, не писать не может,
Призвание такое - графоман.