«Ведь она такая таинственная
и неизведанная, эта страна слез...»
Антуан де Сент-Экзюпери. Маленький Принц.
«Злодей сентиментальный» тривиален.
Сентиментальность – это ль не порок?
Ее стыдятся, как мещанских спален,
И ею «элитарий» пренебрег.
Сентиментальность вышла из доверья
И выглядит соседкой лицемерья.
Но все ж она романтике родня.
Слеза неискушенного восторга
Прольется... О, не смейтесь столь жестоко
На плачущую глядя, на меня!
Понуры, словно изгнаны из рая,
Поэты (ныне чувства не в чести)
Все Бродскому усердно подражают,
Версифицируя без них почти,
Меж тем как он, что вспомнить нам не лишне,
Цветаеву поставил всех превыше...
Циничный век, циничные сердца!
Да здравствует души сентиментальность!
Непостижимо просветленна странность
Заплаканного милого лица...
Объявлена смешной, слюнявой, старой
Наивная чувствительность в наш век
Кисейных барышень аксессуаром,
И нужной, будто прошлогодний снег.
Но коль она порок, то Бог свидетель –
Лишь тем, что взращивает добродетель!
Мишень для острослова и упрек,
И для кого-то, безусловно, глупость –
Но без нее мир плосок, словно пустошь,
И каждый бесконечно одинок.
Подруга сериального гламура,
Она неистребима и крепка.
Могу я быть сентиментальной дурой,
Иронии покорная слуга.
Мне двум богам служить не столь сподручно,
Но с двуединством этим неразлучна.
Доступное изданье доброты,
Она комфортна, словно плед и грелка,
И возмещает суррогатом мелким
Трагедии высокие черты...
