Никакая рука мне не кажется ближе,
Чем его, даже если и был он неправ.
Почему мы всегда умираем в Париже,
А домой приезжаем, от жизни устав?
Здесь ведь всё, точно там, в европейских пенатах,
И зелёные рощи, и сосен камедь,
Но уже никогда не спрошу у Булата,
А не проще ль на родине нам
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . умереть.
____________
http://music.tonnel.ru/?l=music&alb=19269
http://www.rulife.ru/index.php?mode=article&artID=552&print
http://old.russ.ru/antolog/1993/myalo.htm
http://old.russ.ru/antolog/1993/vasil.htm
06.04.09.