Короткая песенка (Лирика / гражданская)

                                            Б.О.
Никакая рука мне не кажется ближе,
Чем его, даже если и был он неправ.
Почему мы всегда умираем в Париже,
А домой приезжаем, от жизни устав?

Здесь ведь всё, точно там, в европейских пенатах,
И зелёные рощи, и сосен камедь,  
Но уже никогда не спрошу у Булата,
А не проще ль на родине нам  
.     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .                                                           умереть.
____________

http://music.tonnel.ru/?l=music&alb=19269
http://www.rulife.ru/index.php?mode=article&artID=552&print
http://old.russ.ru/antolog/1993/myalo.htm  
http://old.russ.ru/antolog/1993/vasil.htm

06.04.09.

© Борис Рубежов - вторая страничка (пусть будет), 06.04.2009 в 01:59
Свидетельство о публикации № 06042009015917-00102498 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 14, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет