Немудренный, нехитрый.
И воплощен он был в свет
Большим, безмолвным.. и красивым!
Он рос средь света и грязи,
Среди трав и полей.
Он в «короля» играл с пацанами,
Которым было по пятнадцать лет.
Твердость и нежность,
Скорость, покой
В кармане дырявых штанов
Он хранил для другой.
Его резкость была без границ,
Его сила плескала чрез край,
Он был нежным цветком в пустыне,
Но отбросил любое стремление в рай.
Горы сделали его грубее:
Вместо пыли в глаза град.
Он верил в войну системы,
А получал лишь букет наград.
Его рвала кровная месть,
И он полюбил свой народ.
Но не принял веру тех,
Кто задавал вопросы в след.
«Я всегда ухожу» -
Разворачиваясь, он говорил:
Кто-то бросался с ножом,
У кого-то не было сил..
Но тому, кто свет дарил,
Кто не ковал в оковы.
Сей человек войну дарил –
Глоток святой природы.
Он испытанье для людей,
Для них награда и позор.
Он не сворачивал с путей,
Но были люди, с кем он шел.
[июнь 2005 года]
А. И.
Ps/ определенно, в основе этого произведения жизнь реального человека, но где он сейчас, сказать сложно.. все меняется, но, уверен, он сам пожелал бы остаться неизвестен, оставил бы за сбой право быть кем-то, но быть.