Литературный Редактор / Полученные рецензии

       Пете Панову

В день первый сотворил он белый холст,
Свет выделив из тьмы угла в подвале.
Натянутый на раму был он прост –
Как простыня в пустой опочивальне.

На день второй собрал он пачку форм,
Топорщившихся кисточками в банке,
Застрявших на столетья под шкафом,
Но вымытых с похмелья спозаранку -

От мягких волосинок до щетин,
До валика малярного. И Ожил –
В день третий целомудренный сатин
От первого мазка по гладкой коже.

А в день четвёртый создан был.. Париж,
Ушедший дождь и солнечные пятна
По серым по домам у грузных крыш,
Проснувшихся на куче глиномятной.

В день пятый нарисован был Адам -
Он был один средь утра и простора -
И Евы разноцветный балаган,
Румяность щёк – как яблоко раздора.

Любовь возникла там на дню шестом,
Её всесокрушающая сила
Видна по красной нити над холстом -
Его разлом и золотая жила.

А в день седьмой от них оставил… тень.
Их силуэт, вписавшийся в картину,
Висящей над постелью в темноте,
И блики глаз, плывущие в квартире.

"Сотворение тебя"

Из шёпота предутренних туманов,
Из отзвуков растаявшего лета,
Из лунности, мерцающей и странной,
Из нежности… и боли… и запретов;

Из грусти сентябрёвой золочёной,
Из листьев, удивлённых цветом рыжим,
Доверчиво упавших на плечо мне,
Строку леплю, вливаясь в Пятикнижье

Природы, и Вселенной, и разлуки,
Не-встречи, и немыслимого счастья…
И тянутся друг к другу… Нет, не руки…
Сердца и души – в вечном «не удастся…»

Но судьбам не осилить наших мыслей…
Не в вымысле – в реальности мы вместе…
Я Млечный Путь одену, как монисто,
ТЕБЯ  творя, любовь моя – и песня…

Вот опять сегодня мне не спится,
Не уснуть полночи, хоть убей…
Улетела сонная синица
За призывным кличем журавлей…
Бесконечные роятся строчки,
Рифмы, что искала целый день,
Но не побежишь в ночной сорочке,
Чтобы записать их, да и лень
Вылезать из ласковой постели.
Кажется, что сон вот-вот придет,
Мысли копошатся еле-еле,
Творческий снижается полет…

Не пошевелить рукой-ногой…
Рифмы? Да не помню ни одной.

Одним расчудесным утром,
Когда весь мир еще спал,
Впервые в жизни с компьютером
Встретился генерал.
Азартно с тех пор играет
Он, взгляд устремив в экран.
А люди не умирают
От голода и от ран.
А люди в походы ходят,
Любуясь на белый свет.
И так им всем жить охота,
Что смерти почти что нет.
А люди с любовью жаркой
Творят вокруг чудеса.
Им всем генерала жалко,
Но трогать его нельзя.
Единственным властелином
Стать в мире своем он рад
И лепит из пластилина
Послушных ему солдат.
Они его любят очень,
К ним скоро он улетит
Одной расчудесной ночью,
Когда весь мир уже спит.

Сентябрьский этюд

Муки творчества – тяжкие муки,
Если не о чем больше писать.
В доме стихли все шорохи, звуки,
Ждёт, постелена к ночи кровать…

Вмиг сбежало игривое лето,
Есть, что вспомнить, а значит, не зря
Осень юная села в карету
В первый, праздничный день сентября.
В серой  дымке, неярким рассветом
Ей легко и по сердцу – творить:
Брызнет жёлтым, оранжевым цветом –
Только мечется тонкая кисть.
С каждым днём сочность красок всё глубже,
На палитре – багряный узор,
Листья первые в воздухе кружат,
Их полёт обречённый - не скор.
Вкусно пахнет медовым вареньем,
Свежим утром вольготно дышать
И записано стихо-творение
По старинке, в большую тетрадь.

… Пусть постель подождёт меня снова –
Ухватив озарения нить,
Знаешь, осень, вполне я готова
Раствориться в тебе и творить!

Как видно, деффка прынца дождалася-
Таки под самый финиш октября.
И пусть он был не Чарльз, а только Вася,
Зато с водилой личным для коня.

Его ближайшей преследовательницей, на этот раз, оказаласьГалка Сороко-Ворона

Старт! Начинается уже
Рекордный наш заплыв моржей,
Но помешал мне тот бродяга
На водных лыжах с конной тягой!

С победой, Виталий!

http://www.grafomanam.net/poem/323240

Судьба невест и всероссийских вдов
Ждать женихов, таить седые пряди.
Перо, чернила, коленкор тетради,
Две карточки - убитый Гумилёв

Да юнный Блок. На тыщи вёрст окрест
Лежит страна - больна и равнодушна
И ведает бессонная подушка,
Как тяжело нести свой личный крест.

От боли ли, от горя ошалев,
Кляня скотов являться в каталажку
И предъявлять охраннику бумажку,
И спрашивать: "А где томится Лев?"

Ложить в пакеты скудных передач
Вопросы: "Кто, за что и сколько дали?"
Перетерпеть молчание в финале,
Не удержать невольный, тихий плач.

Сказать себе: "Будь сильной, ты звезда,
Последняя звезда на небосклоне!"
- Ах да, Борис,- чело прижав к иконе
Прочесть молитву и: "Борис, ах да,"-

Ещё раз повторить. Творить дневник
И прятать от "друзей" в трюмо, за вещи...
Ей снится сон пророческий и вещий -
Следы сапог на коже мёртвых книг.