Литературный Редактор / Полученные рецензии

А будет?...
http://www.grafomanam.net/poem/114560

- Мама, а будет весна?

- Непременно. И скоро.
Только сначала листва невпопад откружИт,
Пыль леденящая скроет измученный город,
Души… и тех, кто хоть как-то пытается жить.

- Да, но однажды проснётся умытое солнце.
Рыжее, тёплое. Мама, не хочется ждать!

- Милая, ты потерпи, что ещё остаётся?
Мы умираем надолго, но не навсегда.
Лучше дыши и смотри как закат догорает,
Плещутся в зареве осени листья осин.

- Мама, так будет весна?

- Обязательно, зая.
Только… ты сильно об этом её попроси.

Под шумные забавы детворы
Рассеянно по улицам иду.
Ожившие зеленые дворы
Гудят, как ульи в солнечном саду.
Украшен скверик кружевом весны.
Летит по ветру танец лепестков.
Клубятся абрикосовые сны
Атласной пеной нежных облаков.
Пронизан воздух нотами воды,
Огня и пробудившейся земли.
Галдят скворцы на разные лады.
От веток тени под ноги легли.
Распахнутым окошкам счета нет,
Они навстречу весело блестят.
Держу в ладони горсточкой  монет
Улыбки ярких солнечных зайчат.

О, папенька-король!
На что мне стрельчатые своды?!
Ты слышишь там герольд
Провозглашает о свободе
Попутчика ветров.

Я бы сменила бал, рауты
На хруст волшебного огня,
Возле которого пирует
Моя заблудшая семья,
Порвав пленительные путы.

Я бы сменила серый холод
Дворцовых башен на поля...
Как много в жизни разных ролей,
Как много разного вранья
В устах придворных троллей.

И я... Я все ж прошу тебя...
Я кукла, ряженная в диадемы,
Шелка, алмазы, кружева...
Мне в пору Мельпоменой
Слагать под музыку слова...

И тихо заклинать: пусти!
Или кричать, что силы хватит...
Ромашковый венок...ручьи...
И никакой мажорной знати!
О, мой родной отец, прости!

Я ведь погибну без любви!
Без ярких граней жизни и мотивов!
Я птицей...Лишь скажи : "Лети,
Родная!" ...Там где плачут ивы,
И сведены судьбой мосты,

Там он...бродячий трубадур,
Моих девичьих снов отрада...
Не нужно нотных партитур
Ансамблю выцветшего сада,
В плену фиалковых текстур

Ночного неба. Желтый диск
Рождает новое начало:
Споем, бродяга-гитарист,
Сердцами, что молчали,
Покуда фиолетовый батист

Нас кутает шелками теней...
Мой странник-музыкант, не жди!
Рассвет, как наш союзник верный,
Туманом беглые следы
Скрывает знаки преступлений!

От той дороги я ослаб,
И ноют жилы,
Ну вот, нашли-таки осла –
Ох, нагрузили…
С трудом даётся каждый шаг,
В душе я плачу –
В конце концов я не ишак,
Да и не мачо,
До того Бремена ползти
Ещё недели,
А я итак уже почти
Весь на пределе,
На старости артистом стал –
Прикол, конечно,
Ведь я уже порядком стар
И жизнью мечен,
И глаз давно уже потух –
Достали люди,
А этот сволочной петух
С рассвета будит,
И хоть какое бы пальто –
Истёрлась шкура,
И голосок теперь не тот,
Не рык – халтура,
Изобразить попробуй рэп,
Хотя б  piano,
Когда коленки пляшут степ
Без барабана,
И эти, тоже мне друзья –
Сопят устало,
И поистёрлась донельзя
Моя гитара,
И этот пёс – не мальчик-бой,
И кот…Ох, братцы,
А, может, нам самим в разбой
Пора податься,
Свободы там – до „не хочу“
И денег много…
Ну, всё…шучу, шучу, шучу…
Пора в дорогу!

Не верь, мой друг, что простодушен март,
Затеявший природы обновленье.
В его глазах не только лишь азарт,
Веселие, восторг и вдохновенье.  

Хитёр, лукав как мафиози март.
Держись, мой друг, умно и осторожно:  
Уже весна, но всё ещё зима,                
Ещё снег-лёд, но провалиться можно.

Успех, везенье – к ним не привыкай,
Чтоб в будущем не испытать обиды.  
И будь ты даже Цезарь Юлий Кай,
Не забывай про мартовские иды.

Как там за бортом: туман, сорок шесть и пять?
Дом, что напротив, кажется смутным фреймом.
Мне б от зимы сбежать… да к тому же Фрейду, –
Сядем на кухне, станем чаи гонять.

С блюдца, смакуя, прихлёбывать новый день.
Ждать потепления, светлых улыбок солнца –
Красные, жёлтые и голубые кольца,
Прясть между делом радужную кудель.

Время туманов с мартом пойдёт на спад,
В варежках выйдет солнце весне навстречу,
И на одном из многих своих наречий
Весело крикнет: – Хватит хандрить и спать!

Чуть зазевался – метко пульнёт снежком,
Лихо прокатит с горки на пятой точке.
Солнце – везде, солнце шалит, хохочет!

Зигмунд, прости, но чай с молоком – потом.