Литературный Редактор / Полученные рецензии

Понедельник начинается в субботу,
В воскресенье начинается среда,
Даже в пятницу начаться может что-то –
Только это будет вздор и ерунда.
Для субботы  вторник –  вечная предтеча,
А четверг – для воскресения задел,
Но о пятнице не может быть и речи –
Так как в пятницу никто не захотел
Начинаться.  Что за странная причуда?
Чем вам пятница, скажите, не мила?
Появилась в нашей жизни ниоткуда,
В никуда походкой легкою ушла.
Все когда-то начиналось, скажем,  вторник –
Для него была предвестником среда.
Но отсюда вывод следует  бесспорный –
Бедной пятницы не будет никогда!
От подобных рассуждений можно спятить,
В крайнем случае, изрядно ошалеть –
Человека, у которого семь пятниц,
Мы должны хотя б немного пожалеть.

http://www.grafomanam.net/poem/310116

Просочились в сознание мифы,
Даже если мы их не читали.
Цвет бедра у испуганной нимфы
RGB или CMYK не чета ли?

Всё шутили про комплекс Эдипов
И не знали про комплекс Электры.
Затерявшись среди архетипов,
Кто же дал имя доктору Лектор?

Пусть не помним Сафо и Гомера,
Все мы в курсе про Оскар и Канны.
Грудь у Стоун какого размера?
И какого размера карманы?

Было время художники маслом
На холстах целый мир создавали.
Что теперь фотошопу подвластно,
Живописцу по силам едва ли.

Толстых книжек пылятся громады.
В терабайтах картины и сказки:
В пиксель заперт шедевр Леонардо,
Оцифрован жених Златовласки.

И когда у плохого поэта
Ноет муза (чтоб было ей пусто!),
Чьим глаголом в сетях интернета
Жжёт волшебная сила искусства?

http://www.grafomanam.net/poem/310114

И  дом  уже  сгорел,  в  котором  было  лето;
И  пепел  от  надежд  развеян  в  синеве -
А  дерево  растёт – и  к  небу  тянет  ветви,
И  снова  птицы  вьют  гнездо  в  его  листве…

Нам  прошлые  пути  вернуть  не  удаётся,
И  пламенем  судьбы  горит  костёр  иной…
А  дерево  растёт – и  тянет  ветви  к  солнцу,
Опять  зазеленев  пришедшею  весной…

И  жизни  ураган  сметает  километры -
От  давнишних  обид – до  стылой  тишины…
А  дерево  растёт – и  выстоит  под  ветром –
Возможно,  потому,  что  корни   в  нём  сильны…

У  светлого  окна  отстроенного  дома
Крылом  помашет  сон…
И  яблоня  твоя
Раскинется  шатром,  тебе  давно  знакомым –
И  снова  зацветёт   у  края  бытия…

http://www.grafomanam.net/poem/295674

Ночь клубится на дороге,
Свищет в окна, дует в уши,
Светит рощей тонконогой,
Влажным полем студит душу
Мчится небо в тёмной маске
Над большими тополями
И луна – горшочек масла
С золотистыми краями...

На щитке часы моргают
С непрерывным постоянством,
Удивлённо постигая
Уплотнённое пространство.
Ускользает день вчерашний
За колючий можжевельник
И походкой росомашьей
Наступает понедельник.

То понедельник, то среда,
Мелькают шустрые года…
Даааааааааааааааааа !
Конечно, жаловаться грех,
Но всё не обратишь во смех…
Ээээээээх!
А помню – водочка рекой,
А из себя то весь какой…
Ой-йой-йоой!
Как будто всё ушло за круг,
Но вот нахлынет как-то вдруг…
Уууууууууууууух!
Хотя…Ну да, не та среда,
Но ведь живой же, ерунда…
Ааааааааааа…
И даже если что ушло,
Но в доме то ещё тепло…
О!
И рядом дружная семья,
И не оставили друзья…
Йяяя!!
И  рядом катится мой стих,
И так же весел он и лих…
Иииииииии-йих!!!

Малюсенький мохнатый червячок,
Что гусеницей называют люди,
Мечтал, переползая на сучок,
Что сам летать, как бабочка, он будет.

На листике уютном, в тишине,
Он завернулся в мягкий теплый кокон,
Уснул и в необычно ярком сне
Легко порхал по воздуху высоко.

Свершилось чудо! Пестрых два крыла
Расцветили, как флаги, тельце-древко.
Фантазия реальность обрела,
Но лишь на сутки счастье Однодневки.

Как часто все, что красочно и звездно,
приходит ненадолго! Да и поздно…

Мой старый дом

Он — не за тридевять земель
Мой старый дом, что детство помнит.
Там по стене ползущий хмель
Зачем-то прячется к зиме
В большой сугроб под подоконник…

Его почти полвека нет.
Мой дом – фантом, сутуловатый,
Так часто видится во сне,
Где невозможно пахнет снег
Особым, зимним ароматом…

Там громко патефон поёт
«Голубку» и «Златые горы»
На май или под Новый год…
А мне тогда пять лет всего,
И нет отчаянья и горя…

Так сладко думать о былом,
Картинах будничного рая,
Как дружно за дверным углом
Сидят соседи за столом,
В лото до сумерек играя…

Ах, как бы ни была слепа
Она ко мне и людям близким,
Там обозначилась судьба,
В ней были живы дед и ба,
И я – их ангел без прописки…

* * *
что хотели сказать небеса - нам
рождённым в результате «оттепели» шестидесятых...
то, что будут сытые телеса - наши
а мысли будут, как запах от купюр помятых...
о чём мечтали за нас - проектируя зрелость походки
в новое русло века... чей это был заказ
что бы до дыр застирать хлоркой времени  
душу романтического человека...

и не стало красивых
разобрали нас пули-бутылки-тюрьмы-диваны-булки
превратились в сытых свиней ленивых
вместо того, что б с оружием различить
как страшна наша Русь после пьянки...
это мы ли нужных книг не читали! - мы ли!?
изучая совесть на «пять»! - и честь на «четыре»...

что теперь говорить, плакать-смеяться-вешаться
мы как наши отцы, что прожрали и пропили нас –
мы уже были...
наши дети, как вата из чужеземного сахара
биллов-джоржей-и всякой нечисти
их мечты – уютная трасса для ската
доджей-харлеев-бьюиков вечности...

что теперь пузырить-говорить-щебетать-врать
нам! – рождённым в результате «оттепели» шестидесятых
нам осталось ливер-водяру-селёдку жрать
и мычать, что и мы когда-то были
на крестах распяты...